Сидоров встретил Молотилова на улице.
Наступала зима, а одет Альфред Аркадьевич был явно не по сезону: туфельки на тонкой подошве, кожаный пиджачишко в каких-то бурых проплешинах; шарф заменяло не первой свежести вафельное полотенце. Без шапки, волосы короткие, но не стриженые, а будто огнём опалённые. Измождённое лицо покрывала, по крайней мере, недельная щетина. И жжёным от него несло, как от погорельца. Узнать в этом опустившемся человеке прежнего, всегда гладко выбритого, пахнущего дорогим парфюмом коммерческого директора солидной фирмы было весьма проблематично. Сидоров и не узнал бы, не будь он бомжом. Но Сидоров – бомж со стажем. Пройти мимо конкурента и не остановиться, не разобраться с ним – это нельзя, это идёт вразрез с жизненной установкой вольного человека.
Едва он подошёл к чужаку с намереньем турнуть куда подальше и взглянул в испуганные глаза, сразу узнал. И почему-то обрадовался.
– Ба! Альфред! Вот так встреча! Что за вид?
– Алексей… – почти по слогам произнёс Альфред имя Сидорова и замолчал, вспоминая отчество.
– Алексеевич, – подсказал Сидоров, хохотнув.
Давненько его не величали по имени-отчеству. «Ляксеичем» называли, но это больше смахивало на кличку.
– Так что с тобой случилось, Альфред? Катька из дома выгнала? Она может. Небось, новую игрушку завела?
– Катеньки больше нет, – прошептал Альфред и его красные воспалённые глаза наполнились слезами.
– Как это? – не сразу врубился Сидоров.
– Убили Катеньку…
Сидоров стянул вязаную шапочку и перекрестился.
– Как это… как, убили? Почему?..
Сидоров давно перестал вспоминать о тех временах, когда они жили с Катериной, забыл обиду, которая, казалось, никогда не забудется. Он вычеркнул Катерину из памяти, и с трудом мог вспомнить теперь, как выглядела его бывшая жена. И, вдруг словно схватил кто-то за горло. Дышать стало трудно. Память о Катерине вернулась в один миг.
Альфред что-то бормотал, но что – разобрать было сложно, язык не слушался Альфреда, синие губы не хотели разлепляться.
