Проект Данте. Седьмой круг

© С. Извольский

© ООО «Издательство АСТ»

Все права защищены. Никакая часть электронной версии этой книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме и какими бы то ни было средствами, включая размещение в сети Интернет и в корпоративных сетях, для частного и публичного использования без письменного разрешения владельца авторских прав.

Изображение плыло, взгляд не успевал за картинкой. Периодически перед глазами будто темный занавес падал, но тут же исчезал.

«Моргаю?» – мелькнула догадка.

Мысли скакали, обгоняя друг друга, но ни на одной не получалось сосредоточиться. Голова болталась на ватной шее, и картинка перед глазами от этого еще сильнее качалась, скачками перепрыгивая с одного на другое.

Коридор. Длинный коридор с розовыми стенами, освещенный ярким светом люминесцентных ламп. Лю-ми-нес-цент-ных.

«Откуда я такие слова знаю?»

«И вообще, откуда я?»

«И куда меня ведут?» – в голове начали возникать вопросы.

Только сейчас пришло осознание, что ноги заплетаются, а чьи-то руки крепко сжимают предплечья и почти несут его за собой.

По коридору двигались быстро.

Взгляд все так же не успевал за картинкой: едва выхватил из темноты дверь – и вот уже кабинет.

Большой кабинет – изогнутый темно-коричневый стол, рядом несколько кресел. Шкаф, диванчик у стены.

Почти как у нас в офисе.

В каком офисе?

У кого – у нас?

Его уронили в кресло, голова качнулась вниз. Поднял взгляд, пытаясь осмотреться. Поморщился – по ушам стегануло противным треском отрываемого от мотка скотча. И тут же его руки оказались примотанными к подлокотникам кресла.

– Ноги? – голос раздался будто сквозь вату.

Ответ прозвучал невнятный, но утвердительный – судя по тому, как дернулись ноги и мерзко заскрежетал скотч.

Хлопнула дверь, и он остался в комнате один.

Голова вновь упала на грудь, но сейчас он даже не пытался ее поднять – зажмурившись, старался хоть что-нибудь вспомнить.

Постепенно туман в голове рассеивался, сумбур в мыслях исчезал, но ответы на вопросы не появлялись.

Кто я?

Где я?

И почему я к креслу привязан?

«Мужикам пробел не нужен!» – вдруг всплыла в голове фраза.

– Мужикам пробел не нужен, мужикам пробел не нужен, – произнес он вслух и чуть замычал в бессильной ярости.

Ненависть. Густая, объемная, всепоглощающая ненависть.

– И чё? – спросил он сам себя и повторил: – мужикам пробел не нужен…