Глава 1. Жёлтый знак
Осень 1990-го в Нью-Йорке пахло мокрым асфальтом, жженым кофе и уходящей надеждой. Город, еще не оправившийся от похмелья восьмидесятых, кутался в серое, моросящее небо, а по улицам, словно конфетти после прошедшего парада, кружились жёлтые листья. Именно жёлтый цвет стал первым, что увидел детектив Лео Бреннан.
Его вызвали на набережную Ист-Ривер, в район, где дорогие таунхаусы соседствовали с заброшенными складами. Место оцеплено, несколько патрульных машин, их мигалки отражались в лужах, окрашивая утро в тревожный алый. Лео вышел из своего старого «Chevrolet Camaro», и холодный ветер тут же пробился под тонкую ткань пиджака. Он не взял пальто. Ему было все равно.
– Бреннан, – кивком головы его встретил седовласый патрульный. – Там, за углом. Не самое приятное зрелище.
Лео молча прошел за ограждение из жёлтой ленты. Его не волновала «приятность зрелища». Ничто не могло сравниться с тем, что он наблюдал две недели назад: лицо отца, побелевшее и осевшее, на белой больничной подушке. Его смерть тоже была не самым приятным зрелищем.
И вот он увидел ее.
Она лежала в промозглой аллее между кирпичными стенами, будто специально уложенная на фоне граффити с полу стёршейся рекламой. Девушка, лет двадцати, и она была вся… жёлтая. Ядовито-канареечная куртка, расстегнутая, а под ней – простое серое платье. На ногах – ярко-жёлтые резиновые сапоги, новенькие, будто только из коробки. И в темных, почти черных волосах – большой жёлтый шелковый бант, перехватывающий конский хвост. Цвет был настолько кричащим, таким неестественно ярким для этого унылого пейзажа, что на мгновение перехватило дыхание.
Она смотрела в небо широко раскрытыми глазами цвета влажного асфальта. В них застыл не столько ужас, сколько глубочайшее удивление. Рот был приоткрыт, словно она что-то хотела сказать, но не успела. На шее, на фоне её бледной кожи, четко проступал темно-синий, почти черный след от удушения.
Лео присел на корточки, не касаясь земли руками. Он чувствовал, как где-то глубоко внутри, под толщей апатии и усталости, шевельнулся щуплый червячок профессионального интереса. Ритуал? Послание? Или просто насмешка судьбы, нарядившая жертву в цвет умирающей листвы?
– Нашел ее час назад, мусорщик, – голос за спиной заставил его вздрогнуть. Это был его напарник, Майк Торрес, мужчина лет сорока с уставшим, но добрым лицом. – Ни документов, ни сумочки. Ничего.
