Эта книга не о победах и не о поражениях. Она о возвращении к себе. О том, как научиться принадлежать самому себе в мире, где тебя с детства учили принадлежать другим.
Кому принадлежит твоя жизнь? Этот вопрос не риторический. От ответа на него зависит всё: твоя свобода, твоя зрелость, твоя способность быть самим собой. Каждый человек рождается свободным, но не каждый становится им. Нас формируют семья, общество, страх и прошлое. Мы долго живём по чужим правилам, пока однажды не возникает усталость быть функцией чужих ожиданий. Наступает момент, когда хочется перестать плыть по течению и, наконец, взять штурвал в свои руки.
«Ты не виноват, что оказался здесь, но от тебя зависит останешься ли ты здесь завтра.»
Я родом из Советского Союза – страны, где жизнь казалась заранее расписанной. Меня растили по правилам, которые не я придумал. Главное было – не выделяться, быть удобным, «правильным». В школе я был отличником, октябрёнком, пионером, комсомольцем, на предприятии – примерным работником. Всё шло по плану. Как будто была невидимая линия, по которой ты был обязан шагать, и всякое отклонение от неё считалось преступлением против порядка.
Я верил в миф. Верил, что если я буду хорошим, если буду стараться для других, то в награду получу всё: уважение, любовь, спокойную жизнь. Я думал, что покорность и усердие – залог счастья. Я строил своё существование на этой вере, как миллионы мужчин моего поколения, и не замечал, что под ногами нет прочного фундамента.
Меня учили, что конфликт – это плохо. Мужчина должен терпеть. Ради семьи, ради коллектива, ради Родины. С детства мне внушали, что любое несогласие – слабость, любое выражение чувств – стыд, любое желание «для себя» – эгоизм. Я привык глотать обиды и молчать, когда хотелось кричать. Я улыбался, когда внутри всё кипело. Я отдавал, даже когда отдавать было нечего.
И, как ни странно, именно за это я ждал благодарности. Жил ради чужого одобрения. Боялся разочаровать, боялся сказать «нет». Мне казалось, что только так можно заслужить любовь. Но чем больше я жертвовал собой, тем меньше уважения получал. Чем сильнее я прятал злость, тем больше она превращалась в усталость и горечь. Со временем я понял, что мой миф не работает. Никто никогда не обещал, что если я буду хорошим, то стану счастливым. Так прошли годы – потерянные годы жизни, наполненные правильностью, но не наполненные смыслом.
