– Сколько раз я тебе говорила: вылезай уже из своей скорлупы! – голос Тени режет, как холодный скальпель. – И перестань тратить силы на то, что не в твоей власти.
Я отворачиваюсь. Спорить бесполезно – она всё равно задавит фактами, как танком. Стоит мне только начать формулировать мысль, у неё уже готов контраргумент. Она как будто видит моё будущее, а я всё ещё барахтаюсь в настоящем, путаясь в собственных эмоциях.
Каждый наш спор начинается одинаково: я строю в голове убийственные аргументы, уверена, что на этот раз прижму её к стенке… а потом реальность швыряет меня лицом в асфальт. И да, угадайте, кто снова прав.
Кто она такая? Иногда мне кажется, я знала ответ. Когда-то. Теперь – нет. Осталось только осознание: её не существует.
Нет, я не псих. У меня нет справки, нет таблеток, нет дурных привычек. Мне шестнадцать. Я обычная. Та, мимо которой ты проходишь, даже не заметив. Может, мы уже стояли вместе в очереди за кофе или на остановке, и ты даже не вспомнишь.
У меня обычная жизнь. Скучная до зевоты – если бы не одно «но». Я живу с ней. Всегда.
Тень – моя тульпа. Что-то вроде воображаемого друга… только гораздо хуже. И серьёзнее. Она родилась в моей голове, из моей фантазии и упрямого любопытства. Такая реальная, что иногда я теряю границу между нами.
Никакой мистики. Просто когда-то я заигралась. И создала её.
Она вся в чёрном. Длинное лёгкое платье, прозрачные рукава, как из секонд-хэнда или магазина с неформальной одеждой. Густые волосы до пояса, струятся, как чернила в воде. Иногда, когда она поворачивается ко мне спиной, я вижу бант на затылке – чёрный, как асфальт после грозы. Его края шевелятся. На одном – гримаса, как у маски театра ужаса. На другом – приветливая улыбка. А третий вообще уставился на меня глазами. Настоящими.
Сегодня она снова стояла в углу. В том самом, куда меня в детстве ставили за «плохое поведение». Стена там всегда пахла сыростью, а от пола тянуло холодом.
Тень повернулась. Её одежда, причёска, бант – всё как всегда ясно, как под прожектором. Но лицо… Лицо ускользало. Стоило мне сосредоточиться – и в голове что-то «съезжало», подобно картинке в старом телевизоре. Иногда оно расплывалось, иногда пряталось за невидимой вуалью, оставляя только призрачные очертания изящных черт. А порой не оставалось ничего – только чёрная воронка, тянущая взгляд внутрь.
