Глава 1 Долговая яма
Проливной дождь заливал ночной город, превращая огни фонарей в размытые блики на асфальте. В салоне черного «БМВ», припаркованной у подъезда элитной высотки, сидел Сергей Воронов. Его отражение в стекле было бледным и осунувшимся. Пальцы, перебирающие файлы на планшете, слегка дрожали. Просчет в многомиллионном контракте, цепная реакция, ледяная пустота на счетах. И долг. Чудовищный, пятимиллионный долг в долларах, который он, отчаявшись, взял у человека по имени Алексей Волков, известного в определенных кругах под прозвищем Волк.
Прозвище идеально отражало его суть – холодная расчетливость, стальная хватка и безжалостность хищника. Волк дал ему отсрочку, но ценой, которая сейчас давила на плечи Сергея тяжестью свинцовой плиты.
Сергей с трудом заставил себя выйти под хлесткие струи дождя. Дома его ждали дочери – его личный свет и его главная боль. Двадцатилетняя Алиса и семнадцатилетняя Марина. Их защищенный, сияющий мир учебы в МГУ, модных шоппингов и дискотек должен был в эту ночь треснуть по швам.
Он вошел в квартиру, где пахло дорогим кофе, лавандой и свежими круассанами. В гостиной, устроившись в глубоком кресле-мешке, сидела Алиса. Высокая, стройная, с длинными волосами цвета воронова крыла, собранными в небрежный пучок, и пронзительными серыми глазами, она уткнулась в ноутбук. Ее осанка, даже в расслабленной позе, выдавала врожденную гордость и своенравие. Напротив, на диване, свернувшись калачиком, Марина смотрела сериал, ее милое, детское лицо было безмятежным.
– Девочки, нам нужно поговорить, – голос Сергея прозвучал хрипло, сорвавшись на полуслове.
Разговор был коротким, как удар ножом, и горьким, как полынь. Он пытался подбирать слова, смягчать углы, но голая правда, вырвавшись наружу, была уродлива и проста. Провал. Долг. Мафия. Реальная, не киношная опасность.
– Ты… что ты наделал? – вырвалось у Алисы.
Она резко встала, ее зеленые глаза, обычно насмешливые, теперь пылали холодным огнем неверия и ярости. Марина не смогла сдержать эмоций и расплакалась, закрыв лицо руками.
И в этот момент в дверь позвонили. Не короткими, вежливыми звонками, а длинным, настойчивым, властным звонком, который резанул по нервам.
Сердце Сергея буквально провалилось в пятки от неожиданности. Он подошел к двери, посмотрел в глазок – и кровь отхлынула от его лица. На пороге стоял он. Алексей Волков. Волк. Ему было около тридцати пяти, и природа одарила его опасной, животной красотой. Ростом под метр девяносто, с широкими плечами. Короткие, солдатского вида темные волосы. Лицо с резкими, словно высеченными из гранита скулами и упрямым подбородком. Но главное – глаза. Светло-серые, почти бесцветные, как лед в полярную ночь. В них не было ни злобы, ни раздражения – лишь абсолютная, тотальная пустота и спокойствие хищника, знающего, что добыча уже в капкане. На нем был идеально сидящий темно-серый костюм, под которым угадывалась мощная мускулатура. За его спиной, чуть поодаль, стояли двое таких же крепких парней, но на их фоне Волк выглядел не телохранителем, а вершителем судеб.
