Основная тема этого поэтического сборника – судьба современной женщины (лирической героини), живущей в огромном мегаполисе. Сюжетная канва книги проста, но драматична: главная героиня проживает год в городе «обручённом с самим собой», всё больше ощущая его бездушие, холодность и отчужденность. Осознав, что сама становится частью его каменного монолита, героиня мучительно ищет выход. Пытаясь вернуть себе себя, она рвётся в горы к живому, природному началу и прощается со всем, что связано с её прежней жизнью: с мёртвым городом, несостоявшейся личной жизнью, примиряясь, наконец, со своими стихами, спасающими душу целительным истоком мирообразующей поэзии.
Излом
Новая книга Александры Ирбe – исповедь, голос женской души, её от-
чаяние и надежда найти гармонию в этом мире, в этой переломной эпохе, в
этом огромном городе, где рушатся мечты, где незаметно стирается и погиба-
ет в человеке человеческое, где некогда родная для поэта стихия стиха ощуща-
ется враждебной, не дающей возможности устроить личное счастье. Трагизм
ситуации обусловлен извечной женской жертвенностью во имя Любви и не
возможностью убить в себе творческое начало. Многоплановый конфликт раз-
ворачивается:
– между героиней и её возлюбленным, приводя к разладу с миром:
Он мне твердил: «Ты не гляди! Не надо!
В окно часами. Не красив закат!»
Но мне весь мир тогда казался адом.
Мир был построен мной из баррикад.
– между героиней и её стихами, приводя к противостоянию себе самой:
И я от них пыталась отбиваться,
от воинства неведомых стихов.
Иверите?! Я стала их бояться,
как у подъезда пьяных мужиков.
– между любимым героини и её стихами, приводя к разрыву отношений:
Сражаться он пытался со стихами,
ругался с ними, плакал, ревновал!
Но всёони в момент решили сами:
он мне не нужен
и не важен стал.
И вот, казалось бы, из частного, личного опыта перед нами встаёт общая
социальная проблема – творчество и быт, – с до сих пор неразрешенными
вопросами: быть или не быть женщине в литературе? Возможно ли обрести
женское счастье, не изменяя своей творческой сути?
Смешно! Одна осталась со стихами.
Но кто бы знал, как мне дались стихи
с их хрупкими, чудными позвонками,
похожими на линии руки.
…………….
В который раз забвенье ли… Похмелье…
И ночи бесприютноглубоки…
Мои стихи не радость —
заключенье
в их тонкие и злые
