1
В зале повисла наэлектризованная тишина. Пассажиры рейса Париж-Токио, уставшие от многочасового перелета и предвкушавшие встречу с родными, теперь с ужасом взирали на человека в нелепом парике, размахивающего каким-то подобием оружия. В воздухе отчетливо пахло страхом и дешевым клеем для париков.
За прилавком дьюти-фри, заваленным шоколадными зайцами и парфюмерными наборами, затаилась пожилая дама в леопардовом шарфе. Она судорожно перебирала четки, бормоча молитву на ломаном итальянском. Рядом, прикрывая собой переноску с чихуахуа, присел на корточки бизнесмен в дорогом костюме. Его айпад, с открытой страницей финансовых отчетов, лежал на полу, словно символ внезапно рухнувших надежд на выгодную сделку.
Клоун, тем временем, продолжал свою невнятную тираду. Его голос дрожал, а грим, нанесенный явно дрожащей рукой, потек от нервного пота. В его руках была… керамическая банка. Расписанная цветочками. И он ею угрожал?
Один из полицейских, самый молодой, с едва заметными усиками, попытался вступить в переговоры. "Послушайте, сэр, положите банку на пол. Мы можем поговорить. Что вас беспокоит?"
Клоун закричал что-то нечленораздельное, в котором можно было различить слова "цирк", "уволили" и "украли мое сердце!". Слезы потекли по его щекам, смешиваясь с остатками грима, превращая его лицо в трагикомическую маску.
