© Андрей Парачук, 2025
ISBN 978-5-0068-4689-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Наша встреча дарована Богом,
И не нам судьбу выбирать.
Мы стоим на единой дороге,
Чтоб друг друга уже не терять.
Сколько было путей и сомнений,
Сколько пройдено тёмных ночей,
Но сплетение двух провидений,
Стало света любого ярче.
И пускай говорят, что случайность
Нас свела в круговерти мирской,
Я в глазах твоих вижу бескрайность,
Где душа обретает покой.
Нас связали незримые нити,
Протянув через сотни преград.
Это больше, чем цепь из событий,
Это – тихий, божественный взгляд.
Наша встреча дарована Богом,
Словно тихий ответ на мольбу.
Мы идём по небесным дорогам,
Принимая смиренно судьбу.
И не нам выбирать, что случится,
Не гадать, что нас ждёт впереди.
Просто двум одиноким частицам,
Было велено вместе идти.
Словно два отражения в кристалле,
Что слились в ослепительный блик,
Мы друг друга так долго искали,
В суете безымянных интриг.
Наша встреча дарована Богом,
И не нам судьбу выбирать.
Запылала душа ненароком,
Чтоб уже никогда не сгорать.
Может, кто-то в душе посмеётся —
«Не бывает любви неземной».
Ну а мне она солнцем прольётся
И обнимет небесной волной.
Пусть твердит, что всё это лишь сказки,
Хитросплетение выдумок, фраз,
Пока сам не утонет он в ласке,
Двух бездонных, сияющих глаз.
И не нам выбирать расставания,
Не искать обходные пути.
Нам даны на двоих испытания,
Чтобы с честью их вместе пройти.
Пусть считает, что чувства – химера,
Биохимия, страсти игра…
Но однажды рухнет барьером
Эта горькая в сердце дыра.
И тогда, позабыв все насмешки,
Он поймёт, оглушён тишиной:
Тот, кто любит, – тот знает, конечно,
Что бывает любовь неземной.
И тогда, в тишине этой зыбкой,
Он смущённо опустит глаза…
И ответит ему мир улыбкой,
Что смеяться над чудом нельзя.
Может, кто-то в душе посмеётся —
«Не бывает любви неземной».
Только небо в глазах остаётся,
Если смотрит в них кто-то родной.
Горит закат кровавой раной,
Над местом страшной тишины.
Здесь жизнь оборвалась так рано,
Под грохот пламени войны.
Тишина звенит, как натянувшись,
Над землёй, где пепел лёг в траву.
Здесь огонь, в безумии метнувшись,
Оборвал и песню, и молву.
Каждый сруб – как порванная рана,
Каждый дымоход – немой укор.
И встаёт из пепельного стана
Детский, так и не смолкавший, хор.
Это не мороз, не ветер стылый —
