Плейлист:
Michelle Gurevish – Russian Romance
Chris Grey – LET THE WORLD BURN
KISS – I Was Made For Lovin’ You
David Guetta, Sam Martin – Dangerous
Neptunica, Besomorph Hedara – Oblivion
Skillet – Monster
Cecilia Krull – My Life Is Going On
Halestorm – I Miss the Misery
Violet Orlandi – Desire
Eels – I Need Some Sleep
Jordan Fiction – KILLING TIME
Thousand Foot Krutch – Courtesy call
Linkin Park – Numb
Skillet – Beyond Incredible
Элис
Солнце в Аризоне не светило – оно прожигало. Беспощадное, белое, оно выжигало краску с вывесок и последние силы из всего живого. Я наблюдала за ним через потрескавшееся стекло своего кабинета, чувствуя, как горячий воздух дрожит над асфальтом. Таким же невыносимым зной был и год назад, в день, когда умер мой отец.
Мой мир теперь был ограничен четырьмя стенами домашнего офиса, заваленными книгами и черновиками. Письменный стол, его подарок, – единственный островок порядка в этом хаосе. Я писала. Это было единственное, что я умела и что могла делать, не выходя из дома. Я создавала миры, в которых всё было логично и справедливо, в отличие от реальной жизни.
Сегодняшний день начался с ещё одного отказа. Электронное письмо от издательства «Вертиго Пресс» сиротливо подсвечивалось на экране. «Уважаемая мисс Рид, ваша рукопись демонстрирует несомненный литературный талант, однако, к сожалению, не соответствует текущим потребностям нашего рынка…» Я не стала дочитывать. Знакомое одеяло из разочарования и легкой тоски накрыло меня с головой. Я с силой захлопнула ноутбук, и звук эхом отозвался в пустом доме.
Тишина здесь была особая, густая и звенящая. Она давила на барабанные перепонки, напоминая, что ты совершенно одна. Чтобы заглушить её, я решила сделать то, на что не хватало духа все эти месяцы, – разобрать гараж.
Воздух в гараже был густым и спёртым, пахнущим машинным маслом, старым деревом и пылью. Это был запах моего отца, Томаса Рида. Он был основателем компании «Астрал-Индастриз», и этот гараж был его святилищем, местом, где он чинил старые приборы и подолгу что-то конспектировал в своих блокнотах. Сердце сжалось от привычной боли, острой и тупой одновременно.
Я машинально перебирала коробки. Старые фотографии, мои детские рисунки, школьные грамоты. Каждый предмет – укол памяти. И вот, в одной из коробок, на самом дне, мои пальцы наткнулись на что-то шершавое, кожаное. Это был его дневник.
