Мой первый сборник стихов

Памяти Добровольческой армии.

Слава павшим белым воинам…

Вставал над Русью пепел и туман,

Ломался век под тяжестью раздора.

И шёл на брата с яростью туман,

В полях, сожжённых пламенем террора.

Но честь и долг не обратились в прах,

Когда страна катилась в бездну смуты.

И Белый стяг взметнулся в тех полях,

Собрав под ним последние редуты.

За Веру, за Отечество, за Честь,

За поруганье стягов и святыни,

Они несли свой офицерский крест,

Идя на смерть в заснеженной пустыне.

От Ледяных походов до степей,

Где кровь лилась рекой багрово-алой,

Они сражались, не щадя цепей,

За Русь, что навсегда для них пропала.

Их имена развеяны ветрами,

Их кости спят в чужой, сырой земле.

Но память их, горящая свечами,

Живёт в легенде, в песне, в феврале.

Так пусть же вечной славою сияет

Их подвиг, их отчаянный порыв.

Пусть время их имён не заметает,

Трагический и праведный надрыв.

Слава героям Белого Движенья,

Всем павшим в той безжалостной войне.

Их жертва – горький гимн и обретенье

Души России в вечной глубине.

Памяти тех, кто не сдался…

Рассвет был серым в том слепом году,

Когда броня пошла напролом.

Вы шли спасать великую страну,

Ломая старый, прогнивший дом.

Не ради власти, не ради наград,

А чтоб не рухнул привычный мир.

Но ветер перемен был зол и рад

Устроить свой демократичный пир.

Вы были маршалы, солдаты, бойцы,

Привыкшие к приказам и к борьбе.

Но вам в лицо смеялись наглецы,

Что продали Отчизну по дешёвке, по судьбе.

И танки встали, глядя на толпу,

Где каждый был обманут и горяч.

Вы проиграли не войну, не саму борьбу —

Вы проиграли веру в свой народ, и это был ваш плач.

Вас заклеймили, бросили в тюрьму,

Назвали хунтой, злом ушедших дней.

А те, кто влез на трон, вели страну во тьму,

Где с каждым годом становилось лишь больней.

История – жестокая судья,

Она не пишет правду сгоряча.

Но помнят те, чья Родина – одна,

Героев Августа и ГКЧП.

Лаборатория душ

В городке Ковылкино, средь сонных улиц,

Где покой нарушить может только ветер,

Есть одно строение, где все уснули,

И где день похож на бесконечный вечер.

Это морг. Здесь воздух строг, прохладен, чист.

Здесь царит порядок, тишина и знанье.

Здесь судмедэксперт, почти что романист,

Изучает жизни грустное прощанье.

Его имя – Дима. Взгляд его серьёзен,

Словно в каждой клетке ищет он ответ.

Он к своей работе так прирос, так сросся,

Что не видит в смерти ни тоски, ни бед.