Последний покупатель, мамочка с изможденным выражением лица и тыквой-ведёрком в руке, покинула «Искра-Маркет». Автоматические двери с шипением сомкнулись, отсекая яркий, шумный мир предхеллоуинского вечера. Внутри воцарилась тишина, нарушаемая лишь гудением холодильников и потрескиванием люминесцентных ламп где-то под потолком.
– Поехали, – прошептал Никита.
Матвей, не говоря ни слова, щёлкнул переключателем на камере. Загорелась красная точка. Он кивнул, его лицо в свете дисплея было бледным и сосредоточенным.
– Эфир жив, – его голос был ровным, профессиональным, вышколенным десятками подобных эфиров. – Погнали.
Никита, он же «Аксель» для своих двухсот тысяч подписчиков, преобразился. Маска усталости сползла с его лица, уступив место натянутой, голодной ухмылке хищника, учуявшего добычу. Он встряхнул длинными волосами, поправил заляпанную наклейками косуху. Его пальцы нервно барабанили по корпусу «петлички», висевшей на шее.
– Ща вы, ребята, обделаетесь! – прошипел он в объектив, переходя на конспиративный шёпот, – Мы в «Искра-Маркет». Магазин закрыт. Персонал, по идее, должен был уже разойтись. Но мы тут не одни, есть охрана. Одинокий, грустный мужик, который курит у заднего входа. И мы устроим ему такую ночь… Такую ночь, что он поверит в призраков по-настоящему! Всем привет! Вы со мной? Проверим, сколько у этого скуфа храбрости в штанах?
Матвей перевел камеру на экран своего телефона, где уже сыпались комментарии. Цифра зрителей росла на глазах:
Демонолог: АЛЕКС БОГ! ДАЙ ЕМУ ПРОСРАТЬСЯ!
Sweet_Pumpkin: Огоооо, опять на грани фола!
Killer: Где Глеб? Чё-то его не видно. Уже нажрался?
Скептик: Опять постановка, скучно.
Луна_Анула: Ребят, будьте осторожны, а то в участок попадёте!
– Глеб? – спросил Никита в пустоту, озираясь. Его брови поползли к волосам в наигранном удивлении. – Бро, ты в кадре нужен!
Глеб стоял чуть поодаль, прислонившись к стеллажу с чипсами. Он был бледен, как полотно, под глазами залегли тёмные, синюшные тени. Весь день он жаловался на недомогание, списывая его на переутомление и вчерашнюю пьянку. Но сейчас он выглядел по-настоящему плохо.
– Да тут я, – хрипло отозвался он, и голос его скрипнул, будто ржавые дверные петли. —голова раскалывается. Чёртовы конфеты…
Днём он получил анонимную посылку – коробку с конфетами и сладкой кукурузой ядовито-оранжевого цвета, без опознавательных знаков. «Новый бренд, ищет продвижение», – значилось в прилагающейся к сладостям записке. Глеб, как главный по реквизиту и всему, что можно «захавать» или выпить, естественно, попробовал. На камеру, для сторис. Конфеты были странными, приторно-сладкими, с химическим послевкусием, которое застревало в горле. Кукуруза, то же самое. Короче дизлайк, без вариантов.
