Глава 1. Очередная победа
– 89-я минута. Счёт 1:1.
Стадион гудел, как раненый зверь. Тысячи болельщиков, разочарованные ничьей, уже потянулись к выходам, шурша плащами от назойливого дождя. Жёлтые полиэтиленовые дождевики мелькали в полумраке вечерних прожекторов, словно огни уходящего поезда.
Макс почувствовал, как ледяная капля пробралась за воротник формы и поползла по позвоночнику. Но это ощущение было далёким, словно происходило не с ним. Весь мир сжался до лоскутка мокрого газона под ногами, до чёрно-белого мяча, прилипшего к бутсе, до оглушительного гула трибун, превратившегося в сплошной белый шум.
Его колено ныло тупой, предательской болью. Тот самый старый шрам после операции – сегодня он напоминал о себе с особой жестокостью.
«89-я минута. Последний шанс. Либо сейчас, либо никогда».
Капитан крикнул что-то, но слова потерялись в рёве трибун. Мяч катился к нему по мокрой траве, оставляя за собой серебристый след.
«Ноги как ватные. Чёрт, я выдохся. Нет, соберись, тряпка! Это твой момент!»
– Ковалёв, вперёд! – донёсся сквозь шум голос капитана.
Мяч прилетел как во сне. Три защитника уже неслись на него, их дыхание клубилось паром в холодном воздухе. Один, самый крупный, оскалился – Макс узнал этого урода, они пересекались на прошлом турнире.
«Он думает, что я сверну. Пусть думает.»
Финт телом влево, резкий рывок вправо. Защитник промахнулся так сильно, что шлёпнулся в лужу. Трибуны взорвались смехом.
«Ещё двое. Не торопись. Помни, что говорил тренер – играй головой, а не ногами».
– Отдай! – закричал справа нападающий, но Макс уже видел просвет между защитниками.
«Это мой гол. Только мой».
Удар. Мяч вонзился в «девятку» так, что сетка взметнулась, как парус на ветру.
2:1. Победный гол.
Он упал на колени, вдыхая запах грязи и пота. Кто-то с разбегу повалил его на спину, потом ещё один, ещё. Сквозь груду тел он увидел тренера – старый, как казалось семнадцатилетнему мальчишке, Иван Петрович стоял у бровки и улыбался своей редкой, скупой улыбкой. У тренера действительно чёрные волосы тронуты сединой.
«Я сделал это. Он доволен. Значит, всё правильно».
Но когда встал, первым делом посмотрел не на тренера, а на VIP-ложу. Там, за стеклом, сидел человек в тёмном пальто – не аплодировал, просто записывал что-то в блокнот.
«Агент. Наверняка из премьер-лиги. Видел, как я забил. Видел!»
