Как всё началось. Вместо пролога
В одном обычном городе, в обычной квартире на пятом этаже (без лифта, зато с видом на парк), жил-был… обычный мальчик.
А как, спрашивается, могли звать такого мальчика?
Коля? Петя? Может, Ваня? А что? Вполне сказочно! Но подождите… а если Макс?
Да, именно так – Макс. Не потому что он был особенным (хотя… кто знает?), а просто потому что имя это звучало как начало чего-то интересного.
И хоть всё вокруг было самым что ни на есть обыкновенным – школьный портфель у двери, кот Васька на подоконнике, мама, зовущая обедать, – в этой обычности уже тихонько шевелилось чудо.
Оно только ждало, когда Макс откроет ту самую книгу…
Учился он во втором классе.
И был… необыкновенным ребёнком.
– Постойте! – скажете вы. – Ведь только что вы сами назвали его обычным мальчиком! Так кто же он – обычный или необыкновенный?
А вот в этом-то и секрет.
С виду – самый что ни на есть обычный: рюкзак с оторванной лямкой, кроссовки, вечно развязанные шнурки, и в кармане – жвачка, которую он забыл выбросить ещё в понедельник.
Но внутри… внутри у Макса жила вера в чудеса.
Пока другие дети зависали в смартфонах или смотрели мультики про роботов и супергероев, Макс читал сказки.
– Ну и что в этом такого? – спросите вы.
А вот что: он читал их не просто так. Он верил в них всем сердцем.
Он знал – точно знал! – что Золушка действительно потеряла туфельку на балу, что Иван-царевич скакал по лесам на Сером Волке, а Баба-Яга могла быть и доброй! Нужно только угостить её чем-нибудь вкусненьким – ну, к примеру, шаурмой.
Именно эта вера – тихая, упрямая, как первый подснежник под снегом – делала Макса по-настоящему необыкновенным.
Однажды, в дождливый осенний вечер, Макс сделал домашнюю работу, поужинал (гречка с котлетой – его любимое) и уселся в старое кресло у окна, чтобы почитать новую книгу.
На самом деле, книга была совсем не новой. Это был старый, потрёпанный том с потускневшими уголками и золотыми буквами на обложке:
«Сказки всех времён и народов».
Подарила её Максу бабушка на день рождения. И когда вручала, наклонилась к самому уху и тихонько, почти шёпотом, сказала:
– Эта книга открывается по-настоящему лишь тому, кто верит по-настоящему.
Макс тогда кивнул серьёзно – будто знал, что это не просто слова.
Теперь он листал страницы, любуясь яркими иллюстрациями: здесь Золушка кружилась в танце, там Иван-царевич скакал на Сером Волке, а в углу – Баба-Яга выглядывала из окошка избушки на курьих ножках, прищурившись от солнца.
