Илья Сергеевич – бизнесмен, высокий, худощавый человек – собирался на важную сделку. Он подошел к зеркалу и завязал себе галстук. Выйдя из дома, он в сопровождении телохранителя Дмитрия – упитанного мужчины, в прошлом служившего в полиции, – пошагал к машине. Водитель Алексей – высокий блондин в черном костюме и белой рубашке – уже ждал у машины.
Сели. Илья Сергеевич – сзади, Дмитрий – на переднее пассажирское сиденье. Поехали. По дороге подобрали еще и переводчицу Оксану, так как сделка предстояла с иностранцами.
– Я знаю короткую дорогу, – уверенно произнес Алексей и плавно поверннул баранку руля.
Илья Сергеевич лишь пожал плечами.
"Делай, что хочешь", – говорило его выражение лица.
Алексей свернул с заасфальтированной трассы на грунтовую дорогу, которая тут же сузилась и пошла вверх, петляя между веовыми елями. Связь на телефонах пропала почти мгновеннно.
– Навиатор тут ни к чему, я эту дорогу еще с детства помню, – бодро прокомментировал водитель, но в его голосе уже проралсь неуверенность.
Машина медленно сползла по ухабистой колее. Сосны вокруг становились все гуще, солнеечный свет едва пробивался свозь густую хвою, окутывая все в зеленоватый, почти мистический полумрак. Повисло неловкое молчание, прерываемое лишь скрежетом гравия о днище.
– Твоя короткая дорога похожа на дорогу в никуда, – хмуро пробурчал Дмитрий, инстинктивно положив руку на кобуру под пиджаком.
Илья Сергеевич молчал, глядя в окно. Его деловой настрой таял с каждым метром, сменяясь нарастающим раздражением.
Внезапно лес расступился, открыв поляну. Грунт под колесами сменился брусчаткой, настолько старой, что она ушла в землю. По обеим сторонам узкой улицы стояли добротные, но невероятно древние срубы с маленькими, словно подслеповатыми окошками. Воздух пахнет дымом печей и свежескошенной травой. Во дворе одного из домов они увидели женщин в сарафанах и платках, закрывающих волосы. Увидев черный городской автомобиль, они испуганно скрылись в доме.
Алексей затормозил. Дорога, по сути, закончилась, упершись в деревянную часовенку с восьмикконечным крестом на куполе.
– Ну что, Алесей? Где твой короткий путь? – ледяным тоном спросил Илья Сергеевич.
Из-за угла часовни вышел мужик. Лет пятидесяти, крепкий, с проседью в густой бороде, в простой рабочей телогрейке. В руках он нес топор. Увидев иномарку, он остановился, как вкопанный, и его обветренное лицо нахмурилось. Он смерил машину и ее пассажиров тяжелым, недружилюбным взглядом.
