Записки между страниц

Анна нашла магазин случайно, в один из тех октябрьских дней, когда город окутан туманом, а мокрые листья прилипают к подошвам. Она просто шла куда глаза глядят – привычка последних недель – и вдруг увидела вывеску: "Между строк".

Дверь со скрипом поддалась, и ее окутал теплый воздух, пахнущий бумагой, корицей и чем-то ещё – уютом, что ли. За прилавком сидел старик в вязаном свитере, читающий под лампой с зеленым абажуром.

– Добрый день, – он поднял глаза и улыбнулся. – Яблочного сидра?

Анна растерялась:

– Я… просто зашла посмотреть книги.

– Тем более, – он уже наливал из термоса в керамическую кружку. – Здесь не смотрят книги на холодную голову. Варю каждое утро. Семейный рецепт.

Она взяла кружку – та приятно грела ладони – и двинулась вдоль стеллажей. Книги стояли без особого порядка: старинные тома в кожаных переплетах соседствовали с потрепанными детективами, философские трактаты – с кулинарными книгами.

На уровне глаз ее внимание привлек томик Рэя Брэдбери "Вино из одуванчиков". Женщина вытащила его, и из книги выпал листок бумаги, исписанный аккуратным почерком:

"Если вы читаете это, значит, вы тоже чувствуете, что лето кончилось. Не только за окном. Брэдбери понимал, как важно сохранить в бутылках немного солнца на зиму. Я пытаюсь. А вы?"

Внизу стояла дата – две недели назад.

Анна посмотрела на старика: – А что это?

– О, – он оторвался от книги. – Некоторые читатели оставляют записки. Я не запрещаю. Книги ведь не просто бумага, правда? Они мосты между людьми.