В кабинете детектива Дженсена Тейлора можно было вешать бельё на клубы сигаретного дыма. Тяжёлый выдался день, в прочем, как и всегда. Но сегодня он выкурил уже две пачки. Стрелки на часах показывали уже половину второго ночи, а это означало, что он не спал чуть больше полутора суток. Кофе уже не спасал, а казался теперь настолько отвратительным, что Дженсен поклялся не пить его в ближайший месяц.
Уже третье по счёту серийное убийство не давало покоя нью-йоркскому отделению полиции вот уже третью неделю. Каждое воскресенье они находили трупы молодых девушек. Никаких признаков сексуального насилия, никакой связи между ними, ничего, что может связать бедных девушек, которым не стукнуло и тридцати. Разве что, все они были брюнетками. Каким бы смешным это не казалось в данной ситуации, но это было единственным заключением, к которому пришла полиция Нью-Йорка.
У Дженсена была мигрень, он больше не хотел думать о расследовании. Всё, чего он желал на данный момент, это целая пицца с салями, две банки пива, тёплая ванна и крепкий сон. Хотя бы шестичасовой. Но он был реалистом и понимал, что вряд ли это ему светит. Все работали на убой, не оставляя времени для прочих радостей жизни. Отрабатывался едва ли не каждый квартал рядом с местами преступлений. Никто ничего не видел. Либо все боялись говорить. Полиция нынче была не в почёте. И Дженсен был уверен, раз все молчат, значит, замешана мафия. Вот уж кого люди боялись и уважали на улице. Не копов с медными значками, а парней с кольтами под длинными плащами.
– К тебе посетитель, Дженсен, – раздался голос уставшего коллеги у двери.
