Я не могу назвать свою жизнь несчастливой. У меня всегда была крыша над головой и еда в холодильнике тоже имелась, но… Отчего-то жить мне не особо хотелось.
Моя мама всегда говорила, что жизнь нужно ценить, а иначе меня мог покарать Бог. Она была монашкой и часто водила меня в церковь. Мне там не нравилось. Там была чересчур странная атмосфера. Одноклассники часто надо мной подшучивали из-за набожности моей матери, но я не мог её винить за то, что она верила в Бога. Я винил её лишь за то, что она верила, что тот дарует ей долгую и счастливую жизнь, ведь ни то и ни другое она в итоге не получила…
Мой отец был пьющим человеком. Часто он приходил с работы домой, еле стоя на ногах от выпитого им алкоголя. Мама в такие моменты начинала молиться, и… иногда молитвы помогали. Отец сразу заваливался спать и просто игнорировал нас. Но чаще всего он срывался, лез с кулаками на мать, да и на меня периодически. Я пытался её защитить, но в конечном итоге просто валялся в слезах с фингалом под глазом или разбитым носом где-нибудь в углу кухни. Я ненавидел своего отца в такие моменты, но вот мама, даже после побоев, приползая ко мне на четвереньках, просила не злиться на отца. Она говорила, что он не плохой человек, его просто портил алкоголь. Возможно, она и была права, но мне было тяжело в это поверить.
Я жил так первые 11 лет своей жизни. И я действительно думал, что это совершенно нормальная жизнь, когда отец избивал жену и ребёнка. По крайней мере мама говорила, что это нормально. И так же она говорила, что если попросить Бога о помощи, то он обязательно поможет… Она умерла от рака, когда мне исполнилось 12 лет. Тогда я понял, что она ошибалась. Бога нет и никогда не было. Он не дал маме счастливую жизнь, и на момент смерти ей было всего 28 лет… Вся её вера была напрасна.
Отец после этого перестал ходить на работу вовсе. Он начал, не переставая, пить. Тратил всё, что было, на алкоголь. Вскоре нам отключили свет, воду и газ. Я кое-как продолжал ходить в школу. Надо мной частенько насмехались одноклассники и из-за пьяницы отца и из-за монашки матери, даже из-за давно изношенной одежды и старого полуразорванного рюкзака. Они иногда избивали меня, и мне не особо хотелось ходить в школу, но гораздо страшнее мне было возвращаться домой. Там меня ждал он… Кулаки одноклассников не могли сравниться с огромными кулаками отца. Часто после школы я специально выбирал наиболее изощрённый маршрут, лишь бы прийти домой как можно более поздно.
