История Десятая. Фокси и Чирики. План операция Мама

Наступило утро – такое яркое, что солнце, казалось, решило устроить личный концерт прямо над старым домом. Птицы пели не арии, а хиты про червяков. Машины гудели, как оркестр Его Котошества после обеда. А Фокси… Фокси не спал всю ночь. Он сидел на крыше, обхватив лапами колени, и смотрел в ту сторону, куда уехал поезд. Его хвост, обычно озорной и подвижный, лежал, как тряпка после стирки. Внутри бушевала буря: любовь к маме, страх за неё, тоска по лесу – и одновременно крепкая, пушистая привязанность к этой безумной команде, которая стала ему семьёй.

– Эй, рыжий философ, – раздался голос Чирики, приземлившись прямо ему на голову. – Если ты ещё раз вздохнёшь так, будто у тебя украли последний кусок колбасы, я начну клевать тебя в ухо. Систематически. И с перерывами на чай.

– Я думаю, – пробормотал Фокси.

– Опасное занятие, – проворчал Кот, выползая из-под кучи газет, как сомнамбула после бала. – Последний раз, когда я думал, я пытался поймать свой хвост и упал в тазик наделав много шума.

– Агенты! – Жу влетела, как торпеда, и зависла перед ними. – Срочная информация! Фокси не спал! Это угроза национальной безопасности! Нужен совет!

Так собрался военный совет. Таракан, восседая на своей консервной банке-троне, важно чистил усики. Пинки, примчавшийся с новой порцией сплетен от Маргариты Ивановны, уселся на люстру (которой не было) и начал вещать: «Я самый красивый стратег в мире! Слушайте меня!». Даже Его Котошество, почесывая за ухом, заглянул «на огонёк», почуяв запах драмы (и, возможно, запах колбасы).

– План! – вдруг хлопнул крыльями Чирики. – Нам нужен план! И не просто план – это же не операция «Укради пончик у голубя». Это – операция «Мама». И чтобы её найти, нам нужно знать ВСЁ о «Зоопарке Северных Земель». Кто там работает? Где спят? Где едят? Где прячут ключи? Где у них слабое место – кроме, конечно, дверей, потому что двери у всех слабые.

– Но как? – спросил Фокси. – Это же другой город!

– А кто знает всё? – театрально воскликнул Чирики, расправив крылья. – Кто ползает по стенам, знает все щели, все замки, все тайны? Правильно! **Тараканы!**

Все повернулись к Таракану. Тот важно выпрямился.

– Я? – переспросил он. – Я знаю много. Но… не всё. Для этого мне нужны… *мои*. Простые тараканы. Они – живая энциклопедия. Они знают, где какой гвоздь вбит, где какая доска скрипит, где какой охранник любит почесать пятую точку левой рукой. Но! Чтобы они мне всё рассказали… мне нужен **холст**. И **чернила**. Чтобы нарисовать карту. По-настоящему. Как генерал.