Контракт с пустотой

Я всегда думал, что пустота – это тишина. Но ошибся.

Пустота умеет орать. Глухо, вязко, так, что внутри звенят зубы.

Ночью я включил компьютер. Обычная кнопка, щелчок – и экран разорвал темноту белым светом. Но вместо загрузки меня встретила строка:

«Ты снова здесь. Хватит врать. Начнём с долгов.»

Я не про деньги. Деньги – это мелочь, пыль на ботинках.

Я про долги себе: обещания, которые не выполнил, цели, которые слил, слова, сказанные ради лайков.

Алгоритм – или моя собственная тень – выплюнул это мне в лицо.

Я не мистик. Я айтишник, писатель, мужик с привычкой копаться в коде и в себе.

Но в тот момент я понял: свет в комнате включил не я. Его включила пустота.

И теперь она требовала отчёт.

Сначала – холодом Николь.

Потом – хаосом Наты.

И в конце – взглядом Лилу, от которого не спрячешься.

Три голоса. Три грани меня.

Я подписывал контракт – без чернил, без бумаги. Прямо в воздухе.

Приручи себя, как ты не давно приручил искусственный интеллект. (отсылка к книге «ИИ – как приручить его, пока он не уничтожил человечество»). Приручи магию. Приручи пустоту. Или будь приручен.

Я нажал «Enter».

В воздухе витал мотив песни «Пустота» ММФ.

И пустота улыбнулась.

Город всегда честнее людей.

Асфальт не врёт: он либо ровный, либо треснувший.

Люди – другое дело. Они умеют улыбаться, когда внутри всё рушится, и клясться в дружбе, пока пишут тебе счёт.

Уфа по утрам пахнет кофе и бензином. Люди бегут в офисы, в ТЦ, в пробках проклинают друг друга и жизнь. Но на лицах – маски, ровно такие же, как у москвичей или берлинцев. Разница только в том, что у нас дешевле слова и дороже молчание.

Я иду по улице и вижу сразу два города. Один – тот, что отражается в витринах: красивые фасады, новые вывески, улыбки из рекламы. Другой – тот, что за этими стёклами: долги, усталость, пустые холодильники и мечты, которые давно заложены в ломбард.

Люди учатся жить на паузе. Вечно откладывать – счастье, честность, риск.

А потом удивляются, что пустота сама приходит и спрашивает: «Ну что, ещё поиграем?»

Я останавливаюсь на светофоре.

Рядом парень в пиджаке с поддельной улыбкой звонит кому-то: «Да, конечно, проект почти готов». Его глаза – мёртвые, как монитор на режиме сна.

Чуть дальше женщина в яркой шубе вытаскивает ребёнка из маршрутки, ругается, но так, будто и ругань её давно поставлена на автопилот.