Дороги, мозоли и пиво: Часть вторая
Автобиографическая повесть
Автор: Серик
Оглавление
Глава 1: Лондон – стр. 1
Глава 2: Копенгаген – стр. 9
Глава 3: Дуйсбург – стр. 17
Глава 4: Дуйсбург – стр. 25
Глава 5: Киев – стр. 33
Глава 6: Киев – стр. 41
Глава 7: Нью-Йорк – стр. 49
Глава 8: Нью-Йорк – стр. 57
Глава 9: Вена – стр. 65
Глава 10: Брюссель – стр. 73
Глава 11: Лондон – стр. 81
Глава 12: Париж – стр. 89
Глава 13: Стокгольм – стр. 97
Глава 14: Париж – стр. 105
Глава 15: Мальта – стр. 113
Глава 16: Париж – стр. 121
Глава 17: Париж – стр. 129
Эпилог: Лондон – стр. 137
Лондон был серым, как старый свитер, который хочется выбросить, но он всё ещё греет. Дождь моросил, оставляя на асфальте Шафтсбери-авеню мелкие лужи, где отражались красные двухэтажные автобусы и неоновые вывески китайских ресторанов. Офис «ByteWave» гудел, как улей: кодеры в наушниках стучали по клавиатурам, запах кофе из Старбакса смешивался с духом прогорклого сэндвича Саймона, лысого менеджера с вечно красным лицом. Он орал в Zoom: «Дедлайны горят, ребят, шевелитесь, или я вас всех уволю!» Я сидел у окна, глядя на мокрую улицу, где туристы в цветных дождевиках толкались у сувенирных лавок, покупая магниты с Биг-Беном. В кармане – двести фунтов, на счету – долг за квартиру в три тысячи. В голове – Алина. Её кольцо с гравировкой «Саша + А.» Лежало в ящике стола, как старый долг, который не вернуть. Я бросил её в Харькове два года назад, когда она смотрела на меня глазами цвета моря и шептала: «Ты всегда выбираешь не тех, Саша». Её голос до сих пор звучал в ушах, как эхо.
Телефон завибрировал, выдернув меня из мыслей. Артём, харьковский кореш с бородой лесоруба и голосом, который пробивал любой шум, рявкнул: «Санёк, ты что, планктон офисный стал? Погнали в паб, встряхнём твои мозоли!» Я усмехнулся, чувствуя, как в груди защемило. Артём всегда знал, как вытащить меня из тоски, даже когда я сам не хотел. Мы встретились в Сохо, в «The Rusty Anchor», где пахло тёплым элем, жареной картошкой и чуть приторным ароматом духов от девчонок за барной стойкой. За окном мигали неоновые вывески «красных кварталов» – Сохо жил своей ночной жизнью, где девушки в коротких платьях смеялись под фонарями, а пьяные туристы орали про финал Лиги чемпионов. Артём заказал два пинта стаута, чокнулся со мной так, что пиво чуть не расплескалось, и выдал: «Слышал, твоя Жюли в Камдене шляется. С блокнотом, рисует мосты, как ненормальная. Чё за девка, Санёк? Опять за ней побежишь?»
