Глава 1 Молчание под кожей
Иногда стыд приходит не в словах, не в упрёках, не в насмешках, а в молчании. В тех взглядах, которые скользят по твоему телу, как будто оно – не твоё, а предмет общественного обсуждения. В паузах, когда тебе не говорят, что с тобой что-то не так – но ты чувствуешь, что именно так и есть. И это чувство не появляется внезапно, не вспыхивает, как костёр. Оно растёт, как корни под землёй – тихо, настойчиво, и рано или поздно начинает душить всё живое внутри.
Я помню, как в детстве прятала колени. Потому что они были «слишком худые» или «слишком широкие», смотря кто смотрел. Потом – грудь. Потому что она была слишком маленькая, а потом – слишком большая. Потом – живот, бёдра, волосы, кожа, запах. Потом – всё. Список расширялся, пока однажды я не поняла, что стыжусь буквально каждого сантиметра себя. И даже когда никто ничего не говорил, я уже сама научилась внутренне принижать себя так, как никто бы не смог. В этом и кроется самая изощрённая форма стыда – та, которую мы впитываем в себя настолько глубоко, что продолжаем транслировать её себе без чужой помощи.
Но самое страшное – это когда ты начинаешь путать стыд с порядочностью. Стыд с воспитанностью. Стыд с любовью. Тебя приучают быть скромной – значит, скрывать себя. Приучают быть сдержанной – значит, не чувствовать. Приучают быть приличной – значит, не желать. И ты растёшь в этом узком коридоре «допустимого», за каждым выходом из которого – наказание, насмешка или игнор.
И ведь не всегда это грубо. Иногда это очень тихо. «Ты бы надела что-то поспокойнее». «Ты не думаешь, что это платье слишком короткое?» «Ты как-то сильно поправилась, всё хорошо?» «Ты чего так улыбаешься, влюбилась, что ли?» Как будто твоё тело – не про жизнь, а про контроль. Как будто всё, что в тебе – должно быть либо объяснено, либо исправлено. Либо скрыто.
И тогда тело становится не домом, а местом заключения. Ты живёшь в нём, но не доверяешь ему. Не слушаешь его. Боишься. Злишься. Наказываешь. Моришь голодом или переедаешь, чтобы заглушить боль. Изматываешь тренировками не потому, что любишь движение, а потому что ненавидишь отражение. Заставляешь себя быть вечно «лучше», не задавая себе главный вопрос – а кому, собственно, лучше? Кто этот невидимый судья, которому я обязана нравиться?
