Был тёплый солнечный день – вторая половина июня, и лето во всю заявляло о своих правах. Где-то далеко от передовой цветущие поля колыхались под лёгким ветерком, реки мирно несли свои воды, дети бегали босиком по траве, а здесь, в этих сырых окопах, на линии фронта, лето ощущалось только жаркими днями и пыльной землёй, прилипшей к потным лицам.
Начался третий год войны. Войны кровавой, народной, беспощадной. Вся страна встала на борьбу с врагом, и миллионы таких, как Александр, держали оборону, цепляясь за каждую пядь родной земли.
Александр сидел в окопе, прислонившись спиной к земляной стенке. Его товарищ, Сергей, устраивался рядом, прикрыв глаза и пуская в воздух сизоватый дым самокрутки. Александр смотрел вдаль, на линию горизонта, откуда, он знал, рано или поздно снова пойдут немцы.
– Серый, – негромко позвал он.
Сергей приоткрыл один глаз, лениво затянулся.
– Чего?
Александр, не меняя позы, слегка скосил глаза на товарища, продолжая держать в руке винтовку, упёртую прикладом в землю.
– Вот скажи, какого хрена они всё лезут и лезут сюда? – он кивнул куда-то вперёд, на вражескую сторону. – Земли им, что ли, своей мало?
Сергей почесал затылок, раздумывая.
– Да хрен их знает… Наверное, хотят захватить весь мир. Будет у них тут арийское государство, монопольное.
Александр хмыкнул.
– Вот хрен им, а не государство.
Он поправил ремень на плече, бросил короткий взгляд на небо, чистое, почти безоблачное, будто сама природа не ведала, что творится здесь, внизу.
– У нас за спинами наши семьи. Пусть и далеко, в Сибири, но, если их здесь не остановить, дальше – малонаселённые районы, потом за Урал покатятся, а там до самого Дальнего Востока.
Сергей согласно кивнул.
– Это да. За Уралом благодать, но людей не так много, как здесь, в разы меньше.
Несколько мгновений оба молчали, каждый думая о чём-то своём. Вокруг слышались голоса других бойцов, кто-то шептался, кто-то пытался пошутить, один из солдат сидел чуть в стороне и что-то тихо писал в письме.
Александр посмотрел на него и задумчиво спросил:
– Ты своим-то писал письма?
Сергей вздохнул, смахнул с лица пот.
– Да я писать-то умею по два слова в час… Нет, не писал. Что я им напишу? Что всё хорошо? Так это же не так. Тут каждый день – как последний. Только зря расстраивать.
