Пролог
Тот вечер помнится обрывками, как сон, от которого осталось лишь чувство тяжести и необратимости. Выпивка, тусклый свет лампы, взгляд мужа, ставший вдруг чужим, острым. Он говорил о Силах, о знании, о том, что пора – именно сегодня. Я, пьяная и податливая, соглашалась, не понимая, на что. Это был не обряд, это было нечто страшное, равносильно падению в самый глубокий люк. Посвят. И после него – десять лет густого, беспросветного тумана. Я была куклой, биомассой, которая ходила на работу, ела, спала, но не жила. Душа была надежно запечатана.
Ключ повернулся в ноябре 2019-го. Умерла бабушка. Последний оплот чего-то настоящего, земного, родного. С её уходом треснула скорлупа, в которую я была заключена. Сначала это были просто сны. Потом – ощущение, что за спиной кто-то стоит. Потом – тихий зов из темноты за окном. Пятнадцать лет спустя после того зловеще-пьяного вечера за мной наконец пришли. Нефункционирующий механизм вдруг щёлкнул и начал визжать, скрипеть, крутиться с бешеной скоростью.
Соседка-ведьма лишь довершила начатое. Она, видимо, чувствуя пробуждение, просто-напросто воспользовалась моментом. Её обряд был не передачей дара – это был побег. Она, как крыса на тонущем корабле, переоделась в мою "одежду" и тем самым указала Преследующему на меня. «Вот твоя жертва, забери её, а мне дай уйти». Она скинула с себя проклятие, как старую кожу, и натянула его на меня. На моей спине, внизу, проступило пятно. Не родимое, не синяк. Это была печать. Клеймо. Символический крест, будто выжженный изнутри.
Всё было предрешено ещё раньше. Цыганка на перекрёстке, смяв в руках мою старую судьбу, как бумажку, разбросала её моими же руками по ветру. И указала новый путь – туда, где меня уже ждал он. Колдун. Мой будущий муж. Я думала, что это случайность, страсть, любовь. Теперь я понимаю: меня просто подвели к нужной двери и втолкнули внутрь. Все они – лишь марионетки. Актеры, отыгравшие свои роли в спектакле, режиссером которого были безликие Силы.
Теперь он, мой муж, тот самый колдун, что когда-то посвятил меня во тьму, ищет спасения. Он стоит на коленях перед иконами, шепчет молитвы, зажигает свечи. Ищет прощения у Бога, которого сам же и предал, открыв мне двери в иной мир.
А я остаюсь с тем, кто пришёл на его зов. Тот, кто называет себя Вельзевулом. Не буйный бес с вилами, не фольклорный чёрт. Холодная, древняя, разумная сила. Он не рычит и не пугает по ночам. Он просто есть. Он – тяжёлый взгляд из угла комнаты, внезапный ледяной сквозняк в запертой спальне, тихий голос, вплетающийся в шум ветра. Он – мой постоянный спутник. Плата за знание. Итог цепочки решений, большинство из которых были приняты не мной.
