Мокрый, желтый лист прилип к носку ботинка и никак не хотел стряхиваться, а наклоняться было лень.
Да и черт с ним…
Я шел по улице Рубинштейна, кутаясь в воротник куртки.
Впереди замаячил памятник Довлатову. Сергей Донатович привычно стоял на месте, прижавшись к косяку открытой двери в свою квартиру: «Заходите…» Да я бы и зашел с удовольствием…
Тут же всплыла строка из его «Марша одиноких»: «Зовут меня все так же. Национальность – ленинградец. По отчеству – с Невы».
Уважаю!
Погода меня сопровождала, как бы мягко сказать, мерзковатая.
Нет-нет, я не ошибся: не промозглая, а именно мерзковатая. Настроение тоже ей не уступало по качеству.
Резкий запах кофе, донесшийся из подворотни, настиг меня. Я повернул голову и увидел неоновую указательную стрелку с надписью «Вам сюда!». Вот маркетологи постарались… А почему бы и нет? Поежившись на ветру и чуть подумав, я свернул под арку.
Три ступеньки в цокольный этаж и стеклянная дверь. Толкнул ее и оказался в небольшом помещении. Мелодичный звон колокольчика на входе встрепенул бармена. Тусклый свет настенных бра утвердил пустоту заведения.
Я облокотился на стойку и снял кепку.
– Добрый день! Чай, кофе? – любезно поинтересовался бармен.
– Коньяк, – бросил я в ответ.
Товарищ за стойкой оживился. Еще бы: ведь основные деньги в любом кафе делаются не на пирожных, а на алкоголе. В таком маленьком подвальчике – тем более.
– Ваш выбор? – обводя рукой строй бутылок, поинтересовался молодой человек.
– Армянского «Арарата» пятилетнего, пятьдесят, – уточнил я и опять чуть поежился в куртке. – Да, и большую чашку капучино, пожалуйста.
– Не вопрос, сейчас сделаем.
Бармен закрутился в своем привычном профессиональном танце.
Я еще раз обвел взглядом зал. Так себе заведеньице. Если бы не погода и этот навязчивый запах кофе, вряд ли зашел бы сюда. Глотнул принесенного коньяка, опять передернул плечами, но уже не от сырости, а от проникающего внутрь тепла. Да, очень странно: ни посетителей, что удивительно для этой улицы, ни музыки…
Горячий кофе расслабил меня окончательно. Спешить было некуда, но и засиживаться в этом месте тоже ничего не располагало. Допив коньяк, я решил, что пора уходить, но тут зазвенел колокольчик. Высохший березовый лист сам собой отлетел от ботинка и упал под стул. Интересно, кого там еще занесло в этот скромный подвал?
