Что такое счастье?
Не в теории, не в книжках по психологии, не в чужих цитатах. А по-настоящему. Вот так – проснулся утром, посмотрел в окно, вдохнул. И подумал: живу. Не спешу, не бегу, не догоняю. Просто живу.
Всё чаще я думаю: у каждого – своё счастье. Но может, есть что-то общее?
Что-то, что делает нас теплее, тише, живее.
Иногда оно прячется в мелочах. Не в триумфах, не в оглушительных аплодисментах.
А в том, как ложится утренний свет на подоконник.
В запахе свежего кофе.
В лёгком ветре, который касается лица, когда ты сидишь у моря и просто дышишь.
Не хочешь большего. Потому что сейчас – уже хорошо.
Может быть, счастье – это не цель. Не медаль за выносливость.
А путь. Мозаика из моментов.
Чем больше ты их замечаешь, тем ярче становится день.
Иногда – это сообщение от старого друга: «Ты как?»
Иногда – улыбка незнакомца в метро.
Иногда – момент тишины внутри, когда всё наконец замолкает, и ты слышишь себя.
Мы часто думаем, что жизнь состоит из больших событий.
Но на самом деле – из крошечных вспышек.
Тех самых, из которых и складывается свет…
Автор: Стрельчиха/
Мы всё время куда-то торопимся.
Словно счастье – не здесь, а за углом. Чуть позже. Когда закрою дедлайн. Когда накоплю. Когда похудею. Когда уеду. Когда вернусь.
Но «потом» слишком часто становится «никогда».
Время не шумит. Оно не делает объявлений. Оно просто идёт. Мягко. Постоянно. Без пауз.
Иногда кажется – вся жизнь как маршрутка: ты едешь и думаешь, что выйдешь на следующей. А потом глядишь в окно – и вдруг понимаешь, что проехал.
Когда последний раз ты просто сидел и ничего не делал?
Не листал ленту. Не проверял почту. Не писал «я сейчас».
Просто сидел. Просто был. С собой. В этом моменте.
Время – это не календарь.
Это утренний чай, остывший в кружке, потому что ты задумался.
Это морщинки у мамы, которых раньше не было.
Это последняя песня на повторе, которую ты слушал в десятом классе.
Это та же улица, но уже другая. И ты – уже другой.
Нам кажется, что время можно удержать. Сфотографировать. Законсервировать.
Но, может, всё, что нам нужно – научиться быть в нём.
Жить не ради пункта назначения, а ради самого пути.
И тогда время становится не врагом, а подарком.
