© Нина Хомлова, 2025
ISBN 978-5-0067-4809-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Мы прятались в по́дполе от самолетов воя,
Мама прижала к груди, меня, крепко.
«Молчи, сынок…» – и руки её с кровью,
Ведь за стеной шагали сапоги немецкие.
Я помню хлеб – он чёрный, как зола,
И как соседка плакала украдкой.
Её Тимошку тут же забрала война,
А нам сказали: «Это ненадолго…» кратко.
Я ждал отца. Он в танке уходил,
Махая мне с улыбкой невесёлой.
А осенью знакомый почту приносил,
И молча положил его гармонь на стол
Я больше не играл в войну —
Я оценил закаты и рассветы.
Как выжил я? Сегодня не пойму…
Наверно мамины советы.
Теперь я знал, как пахнет порох над зарей
И как темно и сыро в подполе, том самом
Как расстаешься ты со всей семьей,
Когда бомбёжка… и уже не слышно мамы.
Но если вдруг вам скажут, что война —
То цифры, даты, то далёкий ветер,
Откройте мой дневник. Страница здесь одна…
Но вдруг её вам хватит, чтобы больше зла не захотеть.
(Дети войны – самые строгие судьи.)
Я прятал слёзы в кулачок,
Когда бомбили связи средства.
Мне девять. Не плачу ни почем —
Война меняет даже детство.
Отец ушёл. В его шинели
Я спал, вдыхая запах пороха.
А мама в поле, более не пела,
Рвала руками чёрный клевер с мохом.
Я ждал. Четыре страшных года.
Я ждал, траву, что выйдет сквозь асфальт.
Я ждал, и видел пустые эшелоны
Скрипели, возвращаясь к нам назад.
Но вот —
Однажды утро стало
Тише, чем за все года.
И вдруг…
На площади у трех вокзалов
Кричат:
«Победа! Победа! Господа!!!
Бежал я босиком и по осколкам,
Не веря счастью своему.
Потом —
Салют!
И люди плачут. Музыка и суматолка.
И папка мой —
На костылях —
Смеётся… И мне и другу своему.
Теперь я стар и внук спросил:
«-А правда, дед, ты воевал?»
«-Не воевал, и мал я был,
Но если нужно, фрица б я убил»
Я молча с полки достаю,
Тот самый, острый, сорок первый,
Я получил его в бою —
Осколок, что закалил мне нервы.
Опять вдали рванула тишина,
И чёрным дымом затянуло небо.
Война… Опять проклятая война
Ворвалась в дом, где пахло тёплым хлебом.
Ещё вчера смеялись у реки,
Ещё вчера не верили в ненастье.
А утром – танков лязг и огоньки,
И смерть в глазах… И первое несчастье.
Бежали в бой мальчишки сгоряча,
Забыв про страх, про юность, про игрушки.
Им было не до слёз – по ним заплакала свеча,
Их ждали немцы, пули, перекурши.
