Тень старого пастора

Вечер опускался на Москву, когда пастор Ингмар Эссен, немного усталый после службы, направился по извилистой дорожке к главным воротам кладбища. Листва вокруг шуршала под ногами, и только слабое мерцание кладбищенских фонарей освещало этот мир, погружённый в туман и покой.

Ингмар вдруг почувствовал странное движение в воздухе, как будто что-то невидимое следовало за ним. Местами могучие, но покосившиеся кресты выглядывали из темноты, как молчаливые свидетели вековых тайн, погребенных под их массивными плитами. Это кладбище было местом, где покоились души многих выдающихся людей, служивших на благо своей веры и народа, и тут Ингмар иногда ощущал как будто нечто большее, чем просто место для упокоения.

Фонари болтались и мерцали в порывистом ветре, и пастор замедлил шаги, будто что-то застыло в его душе. Он был отнюдь не суеверным человеком, но сегодня ощущение, что нечто наблюдает за ним, не отпускало его. Это было необычное место, в котором смешивались культурные и религиозные слои, и в котором пересекались различные эпохи, где тихо лежали останки людей, ушедших давно, но оставивших глубокие следы в истории.

Неожиданно перед ним возникла фигура. Она была неясной, сначала как дымка, и едва заметная, как тень, но её силуэт постепенно становился отчетливее. Это был человек в поношенной старой одежде пастора, с бледным, почти незаметным лицом, но с глубокими глазами, полными печали и тоски. Ингмар почувствовал, как холодок пробежал по его спине.