Вторая жизнь

О книге

Автор книги - Светлана Кондратенкова. Произведение относится к жанрам триллеры, мистика, современная русская литература. Оно опубликовано в 2025 году. Книге не присвоен международный стандартный книжный номер.

Аннотация

Что, если твоя жизнь раскололась на «до» и «после», а единственный способ выжить – поселиться среди мёртвых?

Лиза, потерявшая всё в один миг, находит пристанище в тишине кладбищенских аллей. Здесь, под сенью могильных плит, её «вторая жизнь» становится зеркалом для чужих сломанных судеб.

Но кладбище – не убежище. Это ловушка. Лиза пишет, чтобы не сойти с ума, зашифровывая в рукописи правду, которую боится признать даже себе. А рядом – Вика, чья забота граничит с отчаянием, и её парень, готовый продать чужое горе ради славы. Он верит, что мрачные записи Лизы станут его билетом наверх. Насколько далеко он зайдёт? И что скрывает сама Лиза, цепляясь за это место словно за последний якорь?

Здесь нет призраков. Только люди, ставшие тенями. Психологический триллер о том, как память становится клеткой, а ложь – спасением.

Сможет ли Лиза выбраться – или её «вторая жизнь» окажется последней?

Читать онлайн Светлана Кондратенкова - Вторая жизнь

Эта книга – как заброшенный дневник души. Маленькая, но весомая. Я прятала её внутри себя, так глубоко, что со временем потеряла часть воспоминаний. Но боль помнит всё. По обломкам мыслей я собрала эту историю. В ней – тени, страхи и тишина, которая говорит громче слов.

Если после этих слов щемит внутри – значит, вы понимаете, о чём я.

***

«Кровь. Как много крови. Она повсюду: на руках, на слипшихся волосах, на лице. Повсюду кровь.

– Помогите, там дети!

Боль. Тьма. Затягивает, давит…»

Из последних сил набираю в лёгкие воздуха, выдыхаю и открываю глаза. Сон. Дурацкий, режущий сердце. Моё наказание. Записанный на бумаге как договор с собой.

Вытираю руками лицо, словно стирая кровь. Половина пятого утра. Что же, пора… Надеваю тапочки и бреду к плите, варю кофе. Кот знает своё время, трётся о ноги и ждёт порцию. Кормлю хвостатого. По стёклам и обветшалому кирпичу потоками струится дождь. Небо плачет вместе со мной.

Одеваюсь потеплее и выхожу на веранду. Осень берёт своё, дождь идёт, а я без страха подставляю ему лицо:

– Смой всё, без остатка.

Сижу долго. Напитываюсь кофе и шумом дождя. Мой утренний ритуал. Прийти в себя, собрать силы, более-менее прожить день.

Иду кормить собак. Они машут хвостами при виде меня:

– Приятного аппетита, – и чешу каждого пса за ухом.

– Елизавета!

Вздрагиваю.

– Чёрт! Прости, – ехидно улыбается подошедший мужчина.

– Всё в порядке, – шепчу, делаю глубокий вдох.

Александр, именно тот человек, от которого я не жду ничего хорошего. Для него моё присутствие здесь – это такая странная шутка. Приезжает не часто, но я каждый раз запоминаю его приезд и хочу поскорее спровадить.

Смотрю на тёмные кудри, спину, на которой играют мышцы, пока он разбирается с продуктами, руки с выступающими венами, таскающие тяжёлые пакеты. Но как только я вижу его наглое лицо – всё сразу вылетает из головы.

– Почему сегодня не приехал твой отец? – спрашиваю, глядя прямо в глаза.

– У него дела в городе.

По коже пробегают мурашки. Город. Дорога. Шум. Скорая. И кровь… Глаза застилает тёмной пеленой, перестаю соображать, но быстро бью себя по щекам.

– Всё в порядке. Ты уже давно не там, – шепчу себе.

– Что ты там бормочешь? – нагло ухмыляется Александр.

Его голос меня отрезвляет.

– Сумки в дом не надо нести, справлюсь сама, – говорю, гордо поднимая подбородок.

Рекомендации для вас