ПРЕДИСЛОВИЕ
Слово от автора
Иногда самые сильные чувства рождаются в тишине.
Иногда самые яркие воспоминания приходят из темноты.
А любовь… любовь – она не умирает. Даже если стереть её с памяти.
Я долго думала, с чего начать эту историю. С любви? С боли? С конца, который стал началом? Возможно, с того самого утреннего света, что падал сквозь жалюзи, когда героиня впервые открыла глаза и поняла: она не знает, кто она.
Эта книга – не просто рассказ о романтике, это – путешествие внутрь себя. Это история о женщине, которая потеряла всё: имя, прошлое, ориентиры. Но нашла – гораздо больше. Себя. Свободу. И любовь, которая жила в её душе, даже когда память молчала.
Это не сказка, где всё складывается идеально. Это драма, где чувства не всегда правильные, поступки не всегда оправданы, но каждое слово написано с сердцем.
Пусть в этом повествовании вы увидите не только судьбу Алисы, но, может быть, и частицу собственной боли, надежды, веры.
Пусть эта история поможет вам поверить: даже после разрушения можно вырасти заново – из пепла, как светлый росток.
Пусть вы не боитесь любить, даже если боитесь помнить.
С любовью,
автор.
-–
ВВЕДЕНИЕ
До того, как всё исчезло
Она сидела на подоконнике, обхватив колени руками. За окном падал снег. Медленно, лениво – как будто зима не спешила наступать всерьёз. В комнате пахло мандаринами, дымом камина и каким-то успокаивающим ладаном. Рядом тихо тикали часы. Она смотрела на улицу, но не видела ничего. Лицо – спокойное, почти безжизненное. Только глаза… глаза были полны тоски.
– Ты ничего не вспоминаешь? – спросил голос за спиной.
Мужской, тёплый, немного уставший. В нём была забота, но и страх – не навредить, не спугнуть.
Она повернулась. Мужчина в сером свитере держал в руках кружку чая. Протянул ей.
– Спасибо, – голос звучал тихо, как чужой.
Он опустился рядом, не касаясь, не приближаясь. Просто был. Он всегда был.
Она не знала его имени. Забыла. Как и всё остальное.
-–
«Меня зовут Алиса», – всплывало время от времени в её разуме. Это имя – как трещина на стекле. Она знала его. Но оно ничего не говорило.
Каждый день она училась заново: мыть руки, делать шаг, понимать, где утро, а где вечер. Люди приходили и называли себя её друзьями, родственниками. Все были добры. Все говорили правду. Наверное.
…Он стоял на фоне огня. Пламя пылало позади, как будто мир рушился, а он – один, кто оставался. Его лицо было частично скрыто тенью, но глаза… Эти глаза она запомнила бы даже без памяти. Глубокие, словно там прятались тысячи историй. Они смотрели прямо в душу, не спрашивая разрешения. Не умоляя о прощении.
