Я открыла нужную дверь,
Там лабиринт с другой стороны,
Получается психея в том же заточении теперь,
Совсем одна, совсем без помощи.
Почему немой так поступил?
Отпустил мою руку на полпути,
Всё, что мне остается, опять взять в руки акрил,
Чтобы в чувства себя привести.
Я зажгла благовонии,
В комнату нахлынул твой аромат,
Я уже долго пребываю в агонии,
Ты больше не мой главный фанат.
– Жаль, что моя книга начинается с того, что мне снова больно. Я перестала писать ему первая, он перестал писать вовсе. Отвечая на всё, что ему не нужны отношения. Пыль, которую он пускал мне в глаза, просто вытиралась моими слезами. Я вновь продолжила писать первая, а он просто отвечал на мои сообщения. Создавалась иллюзия, что я правда кому-то нужна, но в глубине души было осознание, что это лишь самообман, который на время успокаивал моё избитое сердце и заглушал эхо лабиринта.
Он питался моей стабильностью,
Хотя во мне её нет ни капли,
Я постоянно плачу ночью,
Особенно из-за его никчемной фальши.
Запиваю его ложь вином,
Делаю вид, что все не так плохо,
А потом он мне мерещится перед сном,
От чего становится тошно.
Нить реальности,
Нить небывалого,
Мне бы с ним иметь счастья доли,
А не долю будущего туманного.
– Я продолжала успокаивать себя, что ему нужна ИМЕННО Я, а НЕ моя эмоциональность, которой он питался. Мы в любом случае в выигрыше. Я себя обманываю, что нужна ему, а он себя обманывает, что небезразличен мне. Правда в том, что я начала привыкать к нему, радоваться его сообщениям, грустить, когда он долго не отвечает. В итоге в выигрыше только он…
