Пока варится кофе

О книге

Автор книги - Нихилим. Произведение относится к жанру стихи и поэзия. Год его публикации неизвестен. Международный стандартный книжный номер: 9785006712577.

Аннотация

«Пока варится кофе».Книга стихов, где каждая строфа – это след от чашки на столе, а каждое слово – зерно, перемолотое в горькую и сладкую правду.Это сборник о мимолетности – о тех минутах, пока вода закипает, а мысли принимают нужную форму. О любви, которая уходит, как пар из чашки. О городах, что стирают нас из своей памяти. О теле, которое обманывает, и о мозге, который вечно врет сам себе.. Книга содержит нецензурную брань.

Читать онлайн Нихилим - Пока варится кофе

ISBN 978-5-0067-1257-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Безответный блюз

Я пишу тебе письма в 3 часа ночи,

Но ты их не читаешь —

Ты спишь, завернувшись в чужое одеяло,

А я курю на пожарной лестнице,

Где призраки старых хитов

Танцуют босиком по моим сигаретным окуркам.

Город спит, как пьяный моряк в порту,

Фонари мигают – моргают,

Будто знают, что ты мне не ответишь,

А я всё бьюсь в стеклянный потолок твоего равнодушия,

Как мотылёк в банке из-под варенья.

Твоя улыбка – это крошки от пирога,

Который ты испекла для кого-то другого,

А я глотаю их, как бродячий пёс,

И лаю на луну,

Потому что она круглая, как твоё «нет».

Я мог бы уехать автостопом на запад,

Где дороги стираются резиной,

Но даже там, в пыли придорожных закусочных,

Твой смех звенит в моей кружке с кофе —

Горьким, как этот блюз.

Любовь – это поезд, который уже ушёл,

А я всё стою на перроне

С билетом, который ты никогда не прокомпостируешь.

Нескончаемое утро

А за окном – трава, высокая, по пояс, и в ней прячется мальчик,

которого больше нет. Он смеётся, но смех его – как шорох страниц в запретной библиотеке времени.

Мама зовёт: «Обед!» – но обеда нет, есть только вечное полуденное солнце, застывшее в луже, где плавает бумажный кораблик с названием «Надежда».

Школа – это коридор, бесконечный, как зевота, и в нём тени учителей плывут, не касаясь пола. Они говорят: «Дважды два» – но ты знаешь, что дважды два – это запах мокрого пальто в гардеробе, это воробей, залетевший в класс и бьющийся о стекло.

А потом – лес. Тот самый, где деревья шепчут на языке, которого никто не учил. Ты бежишь, и под ногами – шишки, как буквы рассыпанного алфавита. Из них можно сложить любое слово, даже «вечность», даже «прощай».

Но вот звонок. Не школьный – какой-то другой, колокольный, ледяной. И ты понимаешь, что детство – это сон, из которого тебя разбудили, но так и не сказали, зачем.

Код распада

Неоновый ИИ-дождь прошибает асфальт,

а я – мокрый чип в кармане вселенной,

где каждый пиксель кричит: «Сломай систему!»

Но система – это я, перепрошитый в гневе.

На экране лба – глюки старых обид,

гигабайты пыльных воспоминаний в облаке из пепла.

Ты говоришь: «Перезагрузись»,

но мой BIOS давно ест ржавчину.

Мы танцуем на серверах, выдыхая пароли,

под саундтрек сирен и битый блюз роутеров.

Твои глаза – два заблокированных окна,