Утонуло небо на дне,
Опрокинулся в воду лес.
Это всем известно давно,
Виден ангелам он с небес.
Здесь бетоном прижата плотина,
На песке – перламутр ракушек.
А в прозрачной воде есть тина,
Изумруд пресноводных лягушек.
В мелководной заводи от солнца,
Как жирафьей шкурой, крыто дно.
Ходит тень по самому по донцу,
Звоном отзывается оно.
Окунулся бы я в прохладу,
Видел всё это я на бегу.
Мне для счастия мало надо –
Эту мысль в душе берегу.
***
Вода навесила монисто,
Иль это рыбы чешуя?
Иду тропою я туриста,
Жизнь плещет песней соловья.
У рыбака есть видимость своя.
Но почему так карпа назовут?
Он лапоть – так плетётся чешуя,
Хотя его на ноги не обуть.
Мать молоком меня встречает,
И мысль идёт издалека.
Я вижу: туча приплывает
Со вкусной пенкой молока.
***
От обиды я глаза закрою.
Сердце злое, никого не трожь.
Не пронизывай людей ты болью,
Как пронзает землю стеблем рожь.
Лучше успокойся и не бейся,
Не ходи в груди ты ходуном.
Лучше ты прекрасной птицей взвейся
Иль живи тихонько топтуном.
Ты пойми и в суть жизни вникни,
А когда поранит гулко рань,
О душевной боли громко крикни,
Пусть душа пылает, как герань.
А увидишь красоту – люби ты вновь.
Знаешь: вечного здесь не бывает,
Всё проходит, и даже любовь…
Оттого собака на луну всё лает.
Если ночью ты смежишь веки,
Сердце негою успокой,
Всё ведь на свете не навеки,
Прекратится собачий вой.
***
Залохматилась сильно куга,
Закольцованы лесом опушки,
Есть деревья здесь и стога,
И стволы без листвы – как пушки.
Замер я – и смотрю на смерть,
Этот гриб всему известен миру.
Говорю: не трогай, не сметь!
Всё равно жизнь подарит нам лиру.
Наброжусь невмоготу, устану.
Но здесь так легко дышать!
Я прибьюсь к любому стану,
Долгим сном я буду спать.
***
Нет на сердце стремлений, желаний,
Я душою навеки продрог,
Человек недалёких скитаний,
Без путей, проторённых дорог.
А наступит путины пора,
И зимой или жарким летом
Становлюсь я певцом добра,
Всей земной природы поэтом.
Я лугами иду травянистыми,
По колено ноги в воде.
Берегами бреду я илистыми,
Помогу любому в беде.
Я спешу, следы оставляя,
И ногами сбита вся роса,
Словно гром в цветном начале мая,
Гулкой ранью множу голоса.
Катятся они сплошным составом,
Рвутся, как на стыке колеса.
А когда они совсем устанут,
Тишины наступит полоса.
Волос – как метёлки проса,
На полях стоят они в поклоне.
И овёс фонтаном льётся косо,
