Бумажное сердце

О книге

Автор книги - . Произведение относится к жанру стихи и поэзия. Год его публикации неизвестен. Международный стандартный книжный номер: 9785006706989.

Аннотация

Сердце – двигатель жизни и одновременно её смерть. Не каждый орган можно перенести на бумагу. Попробуйте распотрошить свои лёгкие или желудок – вряд ли у вас это получится. Но с сердцем можно такое провернуть. Правда, для этого придётся глубоко в нём покопаться, разделить и соединить вновь. И только тогда, возможно, откроются тайны, которые оно хранит в себе, и память, упакованная подальше от повседневных мыслей, чтобы не застрелиться.Открывай, читай, чувствуй.

Читать онлайн Григорий Хартман - Бумажное сердце


© Григорий Хартман, 2025


ISBN 978-5-0067-0698-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

*****: в тени молчания

Зачем вы ******, люди?

Зачем вы ******, люди?
Разве много так надо для счастья?
Зачем вы *********, люди?
Наслаждаетесь болью, несчастьем?
Зачем вы все лжете друг другу?
Разве правда настолько жестока?
Зачем обещаете, люди,
Если это не в силах исполнить?
Почему вы всегда недовольны?
Почему вы хотите всё больше?
Почему вы во всем самовольны
И так часто бываете злобны?
Так зачем вы *********, люди?
И зачем обещаете горы?
Так зачем все вы лжете друг другу?
И зачем лишь одни разговоры?
Так зачем ********, люди?
Вам по вкусу те боль и *********?
Так зачем вы ******, люди,
Оставляя лишь ***** и молчание?

Разговор перед сном

Чего тревожишься, дитя?
Что напугало этой ночью?
Звуки ***** и *** ******?
И ***** матерей средь ночи?
Они не знают, что ******,
Не знают, как их Бог *******.
Прости их, милое дитя,
Тогда и Он простит однажды.
Чего тревожишься, дитя?
Спи сладко, здесь ты под защитой.
Мы вместе – это навсегда,
И пусть мое ***** *******.
Ты спи, родúнка, засыпай,
Не смей кошмару в жизнь проникнуть.
– Ты только, мама, не смолкай,
Не дай ты ****** нас **********.
Прости их, светлое дитя,
Прости всех грешных этой ночью.
И пусть им будет Бог *****
За ******, что ******* ночью.

Гром небесный

Снова **** *********
И опять не от ******.
Это люди запускают
***** ****** в такт минуте.
Как слепы они на воле,
Думая, что всемогущи,
Всё жужжат, подобно пчелам,
И живут, червям присуще.
Нет, они не бессердечны —
В этих жилах много крови,
Но, как любят, в человеке
Подавляют только совесть.
И в безумии прекрасны,
И творят себе на гибель.
До чего небезопасны
Буквы в слове «победитель»!
Почему так ярко в полночь?
Почему это не *****?
Чья-то радость – чья-то горечь
Расплывается во хлёсте.
Как понять, что всё же люди,
Непохожие на ближних,
Так способны безрассудно
Прятаться в тени Всевышних?
Человек давно уж ****,
Не осталось в нем *******,
Только небо *********
В ********* глаз земного.

«Птицы больше не поют…»

Птицы больше не поют,
Кругом ******, тишина.
Дожди который день идут,
И плачет мама у окна.
Земля не помнит ******* рук,
Лишь **** ***** стучат.
Не знаешь, враг кто, а кто друг,
И вороны вокруг кружат.
Заря горит и день, и ночь,
Не разглядеть в ней **** ****.
***** о ***** мама, дочь,
А в эхе раздается: «Нет».

Рекомендации для вас