Не тот Хомяк

Космос велик, темен и полон чудес. А еще он полон идиотов. Это универсальная константа, не зависящая от количества щупалец, цвета кожи или предпочтений в топливе для звездолета. Где-то на окраине Млечного Пути, в секторе, который приличные цивилизации облетают стороной из-за плохой репутации и отсутствия нормального кофе, летел небольшой, потрепанный грузовой корабль "Квантовый Бублик". Его экипаж, состоящий из трех представителей не самых выдающихся рас Галактики, выполнял очередное крайне ответственное (и низкооплачиваемое) задание: доставить редкий экземпляр для Галактического Зоопарка. Ценный груз – пушистый космический хомяк с планеты Ксоло-5, известный своей феноменальной способностью перегрызать силовые кабели. Проблема была лишь в том, что координаты Ксоло-5 и координаты одной скучной голубой планеты на задворках галактики оказались в бортовом компьютере подозрительно близко…

Василий Пупков не любил вторники. Вторник был днем сдачи еженедельного отчета, днем, когда кофе в офисной кофемашине казался особенно отвратительным, а начальник отдела снабжения, Игорь Степанович, был особенно придирчив к запятым. Василий работал младшим бухгалтером в небольшой фирме "Рога и Копыта Консалтинг", и его жизнь была такой же захватывающей, как изучение налогового кодекса Зимбабве.

В этот конкретный вторник все шло по накатанной колее серости. Подъем в семь утра под противный писк будильника. Быстрый, невкусный завтрак из вчерашней гречки. Толкотня в переполненном автобусе, где кто-то обязательно наступал ему на ногу или дышал чесноком прямо в лицо. Унылый офис с мигающей люминесцентной лампой над его столом. И отчет. Ох уж этот отчет!

Василий уже третий час сверлил взглядом таблицу в Excel, пытаясь понять, куда делись тридцать семь копеек из графы "Представительские расходы". Игорь Степанович за такие суммы мог устроить показательную порку с занесением в личное дело. Голова гудела. Глаза слипались. За окном моросил типичный осенний дождь, добавляя +10 к вселенской тоске.

"Может, ну его, этот отчет? – мелькнула крамольная мысль. – Сбежать бы куда-нибудь… на Бали. Или хотя бы в соседний бар". Но Василий был человеком ответственным (читай: трусоватым). Он вздохнул, отхлебнул остывший чай и снова уставился в цифры. 37 копеек. Проклятые 37 копеек!