Баба Фрося и девица с вопросом
Жила-была баба Фрося в деревушке у реки, где дома кособочились от ветра, а её герань на окнах цвела так ярко, что с закатом спорила. Домишко её, старенький, с крылечком на один бок, дышал теплом печки и запахом трав. А кот Васька, рыжий пройдоха, смотрел на всех так, будто он тут барин, а Фрося ему сметану подносит. Весной, аккурат в марте, жизнь текла тихо, пока кот не устроил переполох.
Одним мартовским утром, когда солнце только нос из-за реки высунуло, Фрося проснулась – а Васьки нет. Печка остыла, под лавкой пусто, даже в погребе, где сметана в горшке пряталась, его лапы не наследили. "Ну, рыжий бес, – ворчит Фрося, платок накидывая, – опять к соседке за колбасой шмыгнул, паразит!" Взяла она палку для важности, вышла во двор – и слышит: орёт кто-то, как на ярмарке. Глянула – а Васька на заборе у кума Ивана сидит, хвост трубой, и горланит кошачьи песни, будто в "Голосе деревни" выступает. Соседи уже сбежались, хохочут, а кум Иван шапкой машет:
– Фрося, забери своего певца, он мне уши заложил!
Фрося Ваську за шкирку схватила, домой потащила – а тот вырывается, будто ему за концерт не заплатили. Устала она, присела на лавочку у крыльца, солнцем пригретую. Пчёлы над геранью гудят, ветерок с реки тянет, глаза сами закрываются. И тут – шаги лёгкие, не деревенские, с хрустом гравия. Глянула – стоит девица, городская с ног до головы: джинсы обтянутые, кроссовки белые, сумочка через плечо – яркая, как попугай. Волосы в хвостик стянуты, а в руках "звонилка" мигает – то ли пишет кому, то ли снимает. Подошла, кашлянула и говорит, глазами по сторонам бегая:
– Здравствуйте, бабушка. В интернете пишут, вы судьбу в камнях видите. Это правда?
Фрося Ваську ногой отодвинула, чтоб под лавку не лез, прищурилась на гостью и хмыкнула:
– Может, и вижу. А тебе зачем, городская? Что сердце-то грызёт?
Лена замялась, сумочку на колени положила, пальцами экран "звонилки" погладила, будто сил набирается. Потом вздохнула, глаза блестят, и тихо так начала:
– Меня Лена зовут. В городе живу, в офисе сижу, бумаги перекладываю. Год назад, весной ещё, встретила я Сашу. Высокий, улыбка тёплая, глаза – как река в ясный день. Помог он мне сумки из магазина дотащить, разговорились. Полгода всё ладно шло: в парке гуляли, кофе пили, он мне цветы в горшках дарил – живые, не срезанные. А потом – как отрубило. Ни звонка, ни сообщения в чате. Писала ему, ждала, а он молчит. Месяц назад подруга шепнула: уехал он, работу за границей нашёл, в какой-то Европе сидит. И вот не знаю: ждать его, пока вернётся, или жить дальше? Сердце ноет, а голова ответа не даёт.
