Александр Гринвальд, молодой писатель, чьи произведения пока не снискали широкой известности, стоял перед старым особняком, словно перед порталом в другую эпоху. Заросший плющом фасад, покосившиеся ставни и облупившаяся краска говорили о том, что дом давно не видел заботливых рук. В воздухе витал запах сырости и прелых листьев, смешиваясь с едва уловимым ароматом старины, словно здесь застыло само время.
Он получил этот дом в наследство от своего дяди Ричарда, человека, которого почти не знал. Их встречи были редкими и мимолетными, словно случайные пересечения двух кораблей в ночи. Александр помнил его как молчаливого и замкнутого человека, чьи глаза всегда скрывали какую-то тайну. Известие о наследстве стало для него полной неожиданностью, как гром среди ясного неба.
Умирая, дядя Ричард оставил ему не только этот старый особняк, но и ворох вопросов, на которые Александру предстояло найти ответы. Дом располагался в пригороде Нью-Йорка, в тихом и уединенном месте, окруженном густым лесом. Место казалось идеальным для того, чтобы начать новую жизнь и найти вдохновение для написания нового романа, о котором он так давно мечтал.
Александр вытащил из кармана связку ключей, переданную ему адвокатом дяди, и выбрал самый большой и старый. С легким скрипом замок поддался, и массивная дубовая дверь отворилась, впуская его внутрь. В нос ударил запах пыли и запустения, словно дом был мертв и ждал своего воскрешения.
Первое, что бросилось в глаза, – это огромный холл с высоким потолком, украшенным лепниной, и массивной люстрой, покрытой слоем пыли. Стены были увешаны старыми картинами в потемневших рамах, изображавшими неизвестных людей в старинных нарядах. Казалось, что они смотрят на него с немым укором, словно он нарушил их покой.
Александр прошел дальше, осматривая комнаты одну за другой. Гостиная с камином, библиотека с полками, заставленными старыми книгами, столовая с огромным дубовым столом – все говорило о том, что когда-то здесь кипела жизнь. Но сейчас все было заброшено и забыто, словно время остановилось в этом доме.
Он поднялся по скрипучей лестнице на второй этаж, где располагались спальни. В одной из них, самой большой и светлой, стояла огромная кровать с балдахином, покрытая толстым слоем пыли. На прикроватной тумбочке лежал старый дневник с пожелтевшими страницами. Александр взял его в руки и открыл на первой странице. Неровным почерком было написано: "Кэтрин, моя любовь, моя жизнь…"
