Когда-то у песен смысл был,
И стихи вплетались в мелодию снов.
Отражением жизни был куплет,
А припев волновал, развлекал…
Сердца желали, биться и жить.
Нестись в истории, словно чистый родник.
Кровь бурлила, мечты росли…
И мечтой – было просто идти…
Идти и петь о любви…
– Прекрати, Ал.
Любил Творец и создал мир,
С терпением, песней на устах,
Любил Отец своё дитя!
Заботясь и имя шепча!
Любил…
– Ал, прошу… Прекрати петь.
Любил, не чаял он узреть!
Как сердцем ведает лишь мать!
И страстью, что зверьё живёт.
И юность слепнет и…
– Ал, хватит! Прекратить петь! Сколько можно повторять? Заткнись, пожалуйста! Давай посидим в тишине!
– Сам заткнись. Не нравиться, не слушай…
– Закрой рот!
– Иди к чёрту! Сам закройся!
– Ал!
– Эй! Всё! Тишина!
– Да пошёл ты, Макс!
– Тихо! Я сказал!
В маленьком минивэне нас было пятеро. Медея Тори – наша виртуозная гитаристка, она так же имела опыт игры на скрипке и виолончели – сидела на переднем сидении и хмуро смотрела в окно. Пряди рыжих волос лезли ей в глаза, и она раз за разом, каждый раз, как кузов встряхивали кочки и ямы, раздражённо убирала их с лица. Макс – ударник, самый спокойный и крупный из нашей пятёрки, всегда стригущийся под ёжик – крутил баранку и глубоко посаженными карими глазами внимательно следил за дорогой. Асами – бас-гитарист, только осваивающая вверенный ей инструмент, была младше всех. Её черноволосая головка покоилась на моём правом плече. Несмотря на бездорожье, она умудрилась заснуть, и даже крики Виктора не могли потревожить её сон. Виктор сидел с левой стороны от меня. Он был зол, опечален и подавлен одновременно. В группе «Студия Силуэт» он являлся голосом разума и клавишником. Паренёк с раннего детства неплохо играл на пианино и был гением. Правда, в своих и бабушкиных глазах. Возможно, немножко и в наших.
– Вот! Только дождя нам не хватало! – Ворчливо буркнул он себе под нос и посмотрел на быстро темнеющее небо. – И ты ещё распелся! Итак, настроение херовое. Нет! Всякую херню поёт…
Изначально мне не хотелось садиться на задний ряд. Я знал, что Виктор будет всю дорогу причитать и ныть. Так и произошло. Слушая его, мне хотелось втащить по его узкой физиономии. Да так! Чтобы его прилизанные соломенные волосы истрепались.
– Ну, блин! Говорил же. Дождь! – Сокрушённо воскликнул он. – А мы едем по просёлочной дороге… Почему нельзя было ехать по трассе?
