Покров алмазный

Покров алмазный, снег невинный

как белой ночи простыня,

укрыла ты страды овины

и волос страсти у меня.

Луна светильная покрыла

седой закваской полынью,

шаг не поможет, нужно крыла,

или небесную ладью.

Молчит рука, куда ей двинуть,

кто нежно скажет – помолись,

и шляпку девушке надвинув,

с порывом ветра…, словно лист.

У слёз с фортуной передышка

мы незнакомые пока,

но наши души сердце слышат,

в них тук, тук, тук… и облака.

Попутчики по переписке,

мне к матери, ей к малышу,

но у любви не взять расписки,

я в пальчики её дышу.

В ночной тиши под лунным светом

приятно о любви мечтать,

но точно зная, что об этом,

лишь можно в книжке написать.

Айя- София, иглы минаретов,

густой туман над куполом висит,

века как будто спрятались от света,

и в памяти один шуршит ковид.

Константинополь, вот твоя засада,

тысячелетья, вот твой монастырь,

тут Мухаммеду вечная услада,

святому люду вечности костыль.

Юстиниан вознёс тебя из пепла,

война всегдашняя его сестра,

он стал апостолом, как Божьим слепком,

и мысль изобретательно остра.

Конец строки, куда мне бросить мысли,

уже такси летит под облака,

по вёдрам их, нести на коромысле,

как на Руси, в прошедшие века.

Апрель, когда он только будет,

берёзы сгорбились пока,

стоят на белом скромном блюде

не заморозить бы бока.

Свет разлетелся словно улей,

со всех сторон, тьмы полынья,

и тени серым ветром сдули

то борода поверх бритья.

Чепец снегурочки колдует,

хрусталь, в вечёр златую нить,

что из морских глядит чешуек,

на них и туча мирно спит.

Тут веселятся тени сердца,

плеть кружевная на бегу,

и удлиняет нега дверцы

лучу, последнему в снегу.

Художник сник, ночь загрустила,

где теплых жилок кружева,

до утра ножик свой точила,

восток отпрял от плутовства.

На утро свежие мотивы

рисует сладостный январь,

синеют в топке веток гривы,

хрусталь слепит, так было в старь.

Да сердце наше область Бога,

он запустил и выбрал – Жить,

да у него нет даже блога,

но нить судьбы он должен вить.

И думы вечные сурово

не опускай в его бокал

там не найдёшь в долине крова,

кровь движет красный круг зеркал.

И ритмы, ритмы поправляя,

я заглянул в твою тетрадь,

там звуки белого рояля…,

бемоли римские не трать.

Пред взглядом небо голубое,

Рим на шести его холмах

на площадях испанец Гойя

он ищет стиль прекрасных Мах.

Музыка жизни не погаснет,

хоть на семи живёт ветрах,