В тишине вековых лесов, средь просторов бескрайних полей и над водами величественных рек, где отражается небесная синь, лежит душа моей Родины.
Здесь каждый холм, каждая березка, каждый камень хранит историю предков и через мосты веков соединяет наш дух и память.
Ветер, шепчущий сквозь деревья, приносит с собой лёгкий налёт седой давности, наполняя сердце трепетом и благоговением перед людьми кто жил и боролся за нашу русскую землю.
Здесь, в полях, где золотистые колосья качаются под ласковым солнцем, и где луга цветут яркими красками, можно услышать эхо шагов тех, кто некогда ступал по этим тропам. Они оставили следы, невидимые глазу, но ощутимые в каждой капле росы и каждом порыве ветра. Как будто сама земля хочет рассказать нам о своих героях, о тех, кто сражался с бурями судьбы и копил мудрость поколений, чтобы передать её нам.
Водопады, стремящиеся вниз по скалам, как ручьи истории, питают своим журчанием дух нашей русской черты. Их белоснежная пена – это перистые мечты о свободе и любви, о мире, который мы строим, опираясь на опыты предков.
Нет ничего дороже для человека чем его Родина. У каждого она своя и по своему любима. Родина словно Мать которую не выбирают и не меняют. От неё мы рождены и вскормлены её молоком. Мы нуждаемся в ней всю свою жизнь, с самого рождения до самой кончины.
Можно обойти целый мир любуясь и удивляясь её красотами, но с исходом определенного времени начинаешь понимать, что душе не хватает особого запаха.
То будет запах свежескошенной травы и грибов после летнего дождя, запах парного молока и ржаного хлеба, запах от костра на берегу реки и натопленной деревенской бани… Так может только пахнуть тоска по Родине.
И именно эта тоска наполняет нас, когда расстояние от Родины увеличивается.
Чужое небо и чужие страны радуют нас только на очень короткое время; несмотря на всю свою красоту. В конце концов придет пора, когда одинокая ромашка на краю дороги к отчему дому покажется нам милее звездного неба над Великим океаном, и крик соседского петуха прозвучит как голос Родины, зовущий нас обратно в свои поля и леса, покрытые туманом.
Так говорил Паустовский Константин Георгиевич (1892 – 1968) – русский писатель.
Для меня моя Родина – это Россия. Это моя Отчизна и моя Мать которую я люблю всём своим сердцем.
