Костя Осипов из 7 «б» класса с большим интересом наблюдал, как сидящая за соседней партой Ира Чернова с аппетитом грызла яблоко, и судорожно глотал слюнки. Яблоко было большое, сочное, с красной блестящей кожицей – и наверняка очень вкусное.
Костя ужас до чего любил яблоки, и мама всегда давала ему с собой в школу одно или два – как полезный десерт после бутербродов. Но сегодня Костя второпях оставил пакет с едой на кухонном столе, потому был голодный, как медведь после зимней спячки. По крайней мере, живот у него урчал совсем по-медвежьи.
Полцарства за коня… Точнее, за Ирино яблоко.
Но полцарства Костя не имел, а треснутый стеклянный шарик у него в кармане вряд ли представлял большую ценность, потому ему и оставалось только мучительно страдать, не отрывая глаз от Иры Черновой.
Видно, Ира что-то почувствовала, потому что вдруг обернулась к Косте:
– Чернов, не хочешь доесть мое яблоко?
Костя нарочито медленно, будто делая Ире большое одолжение, взял царский подарок, с достоинством кивнул головой в знак благодарности, и схрумкал яблоко за милую душу.
И так ему хорошо стало на душе! Так благостно! Ни с того ни сего захотелось написать Ире стихи.
Когда Костя пришел домой, он по-быстрому отвязался от уроков, чтоб не отвлекали его от творческого замысла, взял чистый листок бумаги и принял позу роденовского мыслителя. Подпер подбородок правой рукой, нахмурился, уставился вдаль задумчивым и пытливым взглядом – таким же, как на Ирино яблоко… Дело пошло.
«Ира, ты лучшая из всех девчонок в классе!» – написал он.
Потом подумал, что масштаб не тот. Мелковато как-то получилось.
Зачеркнул и выдал:
«Ира, ты лучшая из всех девчонок в школе!»
Уже лучше, но все равно не впечатляет, снова засомневался Костя. Тут его внезапно озарило:
«Ира, ты лучшая девчонка в мире!»
Костя довольно потер руки. Оказывается, писать стихи совсем не трудно. Вот как у него ловко получается! Пушкин с Лермонтовым – наивные дети по сравнению с ним, Константином Черновым.
На этом дело застопорилось.
Дальше Костя испытал всё:
– и вскакивал
– и ложился на диван
– и взъерошивал волосы…
Никакого результата. Ни одной стоящей мыслишки.
Так. Ладно. Возьмем того же Лермонтова. Что он делал, когда в голове – хоть шаром покати?
