© Евгений Сухов, текст, 2024
© РИПОЛ классик, оформление, 2024
Мы луну из затона вытаскивали. Большущую, из червонного золота. Сетью. Ту, что только взошла над затоном и полнеба занимала. Вытаскивали и понять не могли: зачем? Но всё равно пытались. А она сквозь ячейки проходила, волновалась, когда мы сеть набрасывали, но так и осталась на месте.
Волны-то на воде от чего появлялись? От волнений, конечно. От волнений луны.
Глупые. Но интересно было: а вдруг получится? У нас бы луна была!
Но не получилось, и мы свалились в воду.
Луна, правда, не ушла от нас – боялась, что мы утонуть можем. Но мы не могли утонуть: луна-то из червонного золота, да и вода в затоне в этом месте такая же, тяжёлая.
Не могли мы утонуть.
Мы плавали по луне и тоже стали золотистыми. А потом легли на спину и смотрели на луну. А она на нас. Было тихо-претихо. И только вода плескалась. Лунная вода. И она рождала музыку, лунную музыку.
Далеко-далеко небо освещалось зарницами.
И рокотали басы. Это в преисподней. Но они были даже приятны. Так, видно, надо, чтоб в преисподнюю идти не страшно было.
Я был нигде – спал и не спал. Но голоса слышал хорошо. Они вели меня, звали туда. А я не хотел идти, мне и здесь хорошо.
Вдруг там взорвались молнии женских голосов.
Я испугался.
И тут же благость детских голосов – стали славить Деву Марию… или преисподнюю.
Я купался в этой благости, и мне стало всё равно, куда они меня зовут.
Пение было чудесное. Я попал во что-то, что было со мной в прошлом, совсем далёком.
И от этого я вот-вот должен был исчезнуть, превратиться в музыку. Ещё мгновение… Оно так томительно, сладко…
Но всё сметает фортепьяно с улицы. И я вышел на балкон. У мусорных баков средь развала книг стояло пианино. И на нём играл дивную мелодию в засаленном концертном костюме с бабочкой на несвежей белой рубашке, с немытыми патлами, но безукоризненно выбритый человек.
Вокруг на книгах сидели и возлежали зрители с бутылками, девицы с собаками.
Как он играл!
Казалось, что звучит всё вокруг: и дома, и тополя, и мусорка.
Да само пространство было соткано из музыки, солнца, едва заметного чуда, зелени деревьев… Всё только возрождалось.
И я…
Но тут сигналами из преисподней прозвучал рёв полицейских машин, и явились посланцы оттуда. С автоматами.
На них никто не обратил внимания. И только один из слушателей, сидевший на троне из книг, передёрнул затвор воображаемой винтовки.
