Мир Эфирона никогда не спал. Вечный свет магических звезд освещал его небеса, отражаясь в хрустально-чистых реках, пронзающих города, построенные из живого камня. В каждом уголке этого мира магия была не просто силой – она была его сутью. Леса из переливающихся деревьев, чьи листья сияли голубым светом, бесконечные пустыни, где песок мог превращаться в стекло от простого прикосновения, и великие башни магов, висящие прямо в воздухе, были воплощением этой силы.
Но сейчас Клин находился далеко от этой красоты. Его путь привел в Пепельные пустоши – место, куда даже маги боялись заходить. Серая, выжженная земля простиралась до самого горизонта. Мертвые деревья с черными, словно обугленными, ветвями создавали зловещие силуэты на фоне угасшего заката. Здесь магия почти не ощущалась. Это был мир для тех, кто потерял все, или тех, кто хотел остаться незамеченным.
Вдали виднелись руины древнего храма, где Клин обычно искал укрытие. Его стены были покрыты трещинами, а внутри остались только осколки статуй и обрушившиеся колонны. Здесь не было света магических звезд – только слабый фосфоресцентный свет растений, пробивавшихся сквозь камни. Холодный ветер выл через дыры в стенах, добавляя этому месту зловещей атмосферы.
Однако Клин чувствовал себя здесь спокойно. В пустошах его почти никто не искал. Магический орден, следивший за ним, предпочитал оставаться в местах, насыщенных магией. Они не знали, что здесь, вдали от их влияния, его сила не слабела, а наоборот, росла. Он чувствовал это с каждым днем. Бури, что раньше были редкостью, теперь возникали почти по его воле. Однажды он даже заметил, как раскаленный песок под его ногами стал стеклянной гладью, словно от жара его эмоций.
Но спокойствие было обманчивым. Он знал, что охота за ним продолжается. Они найдут его, даже в этом забытом богами месте. И в этот раз он должен быть готов.
Клин сидел на каменной плите, которая когда-то была алтарем, и смотрел в темноту. Руины древнего храма давали укрытие от ветра, но холод пробирался через одежду, заставляя его ежиться. Он завернулся в потрепанную плащаницу, которую подобрал в одном из лагерей скитальцев. Она давно потеряла свой цвет, как и всё в этом мертвом месте.
Но его мысли были далеко от холода. Последние несколько дней он чувствовал странное напряжение в воздухе, словно за ним кто-то наблюдает. Это ощущение не оставляло его даже во сне. В прошлую ночь ему привиделся мужчина в черной мантии с серебряным знаком на груди – знаком Ордена Властителей, тех самых, кто жаждал его поимки. Мужчина не говорил, но его глаза горели яростью, от которой хотелось убежать.
