Он никогда не выбирал себе жертв тщательно. Это было сиюминутное желание. Просто искал девушку, идущую в тихом безлюдном месте, и, улучив момент, нападал на неё сзади с хлороформом. Это была его третья попытка сегодня. Прошлые две не оправдали надежд: одна встретилась с парнем в безлюдном сквере, другая в последний момент свернула и направилась в жилой двор, где бегали дети.
Её лица он не видел. Она шагала по улице, иногда спотыкаясь.
"Пьяная или под кайфом?" – размышлял он.
Для него это было неважно. Главное, что молодая. Девушка словно читая его мысли, сворачивала именно туда, где людей всё меньше и меньше.
"Давай, иди в тоннель" – говорил про себя.
Старые, крытые гаражи давно не использовались по назначению. Раньше их использовали, чтобы срезать путь. Последние годы – это место имело дурную славу. Разбойные нападения, несколько трупов. Теперь туда могли сунуться или смельчаки, или дураки.
Свернув в сторону тоннеля, девушка споткнулась, какое-то время стояла, немного пошатываясь, держа руки в карманах своего пальто. Мужчина остановился, не желая приближаться раньше времени. Когда она опять начала идти, он продолжил преследование. Шагнув в темноту гаражных рядов, он начал сокращать дистанцию. Девушка всё так же шла, засунув руки в карманы, опустив плечи и голову. Он бесшумно смочил платок. Сердце привычно усилило ритм. Ему не впервой, но каждый раз в самый последний момент охватывает волнение. Он ускорил шаг. Заметил, что девушка остановилась.
"Что-то не так", – мелькнула у него мысль, но отступать и не думал.
Преследователь положил руку ей на плечо, разворачивая её к себе. Вторая рука уже взмыла в воздухе, чтобы прижаться платком к её лицу. Девушка взглянула на мужчину затуманенными глазами и рухнула на грязный бетон.
Он смотрел и не понимал, что произошло. Она упала сама, он ничего не сделал. Решив, что это даже "на руку" ему, продолжил своё дело. Схватив за рукав пальто, начал поднимать. Рука выскользнула из кармана, и в полумраке мелькнул белый пузырёк. Он выпал, звонко стуча, и откатился в сторону.
Мужчина отпустил руку и подошёл к баночке. Прищурившись, старался прочитать название.
– … Чёрт.
Это не входило в его планы. Пока следовал за ней, уже составил схему, что и как он сделает. Его больная фантазия нарисовала привычные для него картины. Он был уверен, что сегодня они воплотятся в жизнь. Как-никак ждал полтора месяца, чтобы всё утихло с момента последней жертвы.
