Когда не горят костры
Автор книги - Джезебел Морган. Произведение относится к жанрам русское фэнтези, героическое фэнтези, young adult. Оно опубликовано в 2024 году. Международный стандартный книжный номер: 978-5-04-212927-8. Книга является частью серии: Охотники за мирами.
Для тёмного времени года есть свои истории:
О тайнах, скрытых на дне океана.
О жертвах, которые приносят в самую короткую ночь.
О богах, поселившихся в виртуальном мире.
О Мари Луид, которая собирает долги с тех, кто заключил сделку с фейри.
О душах, пробуждающихся в Самайн.
И конечно о том, что надежда всегда сильнее любого страха.
«Сделка – всегда риск, особенно если это сделка с теми, кто не ходит под солнцем».
Сборник атмосферных и жутких историй популярного автора рассказов, стихов и романов Джезебел Морган.
С помощью рассказов Джезебел Морган окунитесь в такие непохожие друг на друга миры, полные опасностей, тайн, заговоров.
Украшенные к Хеллоуину дома, пироги души, маленькие ритуалы, сделки с фейри, монетки с кладбища и многое другое.
Разножарновый сборник придётся по вкусу разным читателям. Здесь есть фэнтези и горфэн, апокалипсис, славянские и кельтские мотивы и Самайн – главный осенний праздник.
В рассказах встречаются вампиры, фейри, души давно погибших, ведьмы…
Подняты важные темы примирения с потерей близкого и спасение другого вопреки всему.
Рассказы Джезебел Морган вошли в сборник «В Питере НеЖить» и «Сказки печали и радости».
Иллюстрации для обложки подготовила Percival Liebe.
Читать онлайн Джезебел Морган - Когда не горят костры
© Морган Дж., 2024
© Оформление ООО «Издательство «Эксмо», 2024
Жена моего отца
В канун Хеллоуина жена моего отца печёт пироги души – круглые, мягкие, с орехами, сушёными ягодами, с яблочным джемом. Она раскатывает тесто, и мука поднимается в воздух, и сквозь белёсую завесу проникают лучи света, ореолом окружая её лицо. Печь уже жарко натоплена, на кухне пахнет корицей и бадьяном, ванилью и кардамоном. Для праведной христианки слишком хорошо разбирается в специях – она, жена моего отца.
Я рядом. Отщипываю кусочки от теста, разминаю аккуратно, щедро добавляю ягод – горькой рябины и сушёного шиповника. Пока жена моего отца не видит – стягиваю со стола нож, которым она крест-накрест надрезает пироги. Я же режу не мягкое безответное тесто – свою плоть, бестрепетно провожу сталью по подушечке большого пальца. Слёзы брызгают одновременно с кровью, но я молчу, молчу. Жена моего отца не должна ничего заметить.
Красные капли среди красных ягод – это даже красиво. Пирог души отправляется в печь – кругленький, ладненький, желанное лакомство, да не для людей.
Она всё равно замечает. Вздыхает кротко, промывает и перевязывает ранку, мягкой рукой проводит по моим волосам, и на чёрных косах белой вуалью оседает мука.
– Осторожнее, Бригитта, – чуть нараспев говорит она, – будь осторожнее.
Она слишком добра, жена моего отца.
Но мне не нужна её доброта.
Меньше года отец горевал по матери, сколько бы она ни плакала, ни выла под окнами. Несчастная моя мать скулила у дверей, царапала косяки, оставляя на дереве глубокие борозды, заглядывала в окна, и тогда глаза её мягко светились, как две луны, скрытые рваными лохмотьями облаков. Я хотела впустить её, но отец запрещал мне, говорил, что лишь буря бушует за стенами, ветер воет, да в лживом свете луны тени деревьев скребутся по стёклам.
Мои слёзы так и не растопили его сердца, так и не убедили сжалиться и впустить матушку в дом, в тепло, к тлеющему огню в очаге. Он твердил и твердил, что мать умерла, что лежит, она, тленная, под толщей земли и серый камень давит ей на грудь.
Он врал. Я точно знаю, он врал.
Мать приходила с туманами и сумерками, ночь напролет стояла за моим окном, хранила мой сон, как берегла его раньше, сидя у кровати, слушая моё дыхание, нашёптывая сны. Она приходила в солнечные дни – стылой тенью, влажным вздохом ветра в лицо. Она была рядом, она тянула ко мне тонкие руки, но не могла ни обнять меня, ни коснуться.
