Лирика жизни. Песни, стихи, поэмы

ТЕБЕ

В жизни стихи не главное,

Они не так уж важны,

Но если их кто-то читает

Значит, они нужны?

И значит писать их стоит

Терзаясь, мечтая, любя,

Быть может, кто-то откроет

В них новое для себя.

И, став красивей в печали,

Скажет без лишних слов:

А мне никогда не читали

В жизни моей стихов.

Конечно, стихи не главное

В жизни, в любви, в судьбе,

Но всё же мне очень хочется,

Чтоб их читали тебе.

––

Песня о стюардессе

Утро майское раннее.

Чисто небо бескрайнее.

Шум турбин прогреваемых,

Да перронный галдёж.

Стюардесса-тростиночка -

Голубая косыночка!

Ты походкой воздушною

К самолёту идёшь.

Каблучки о бетоночку

Выбивают чечёточку,

И фигура точёная,

Как с рекламных страниц.

А глаза твои ясные,

Словно небо прекрасные,

Смотрят чуть снисходительно

Сквозь кудряшки ресниц.

Никому не подсудная,

Только небу доступная,

Как видение чудное

Ты по трапу взойдёшь.

Всё в тебе восхитительно,

А улыбка – пленительна,

И невольно оглянешься

Вслед тебе и вздохнёшь.

Грациозны движения,

Ты – само вдохновение.

Самолёт растворяется

В синей утренней мгле.

Стюардесса-тростиночка,

Голубая косыночка!

Возвращайся, пожалуйста,

Ты нужна на земле.

––

Шуршит листопад

Песня поздней любви

Простите мне, друзья, за этот стих!

Пусть в меня плюнут те, кто не любили,

Иль, кто, любя одну, любил других!

Они, видать, давно уже забыли,

Какими сами в этой жизни были,

Как тайно, нежно, трепетно любили…

Не осуждайте. Вы – среди таких!

––

Вот и снова шуршит листопад.

Я нарядные листья ловлю

И кричу на весь лес невпопад,

Что тебя больше жизни люблю.

Ты молчишь, а глаза говорят:

Повтори, повтори, повтори…

Твои щёки румянцем горят,

Словно отблески майской зари.

Но на май нам наложен запрет.

Наше счастье всего лишь на час,

И для всех наши встречи – секрет,

И цветенье весны не для нас.

Я приник к дорогому плечу,

Словно школьник считаю года,

И теперь не кричу, а шепчу:

Лучше поздно уж чем – никогда.

––

Романс

Мы становимся глупыми, старыми,

Но чего-то как в юности ждём.

В проводах, пригорюнившись, парами

Мокнут птицы под серым дождём.

Это значит – за окнами осень.

Грустно, хмуро, уныло… дожди.

Подожди, будет осени просинь.

Подожди, подожди, подожди!

Подожди! Слёзы капают в просинь.

Подожди! Ничего не вернёшь.

Потому, что ведь это же осень

И в ней счастье едва ли найдёшь…

––

Романс о прошлом и юности

Всё временем смыто,

Казалось, забыто,

И годы диктуют своё!

Что ж грусть мою множит