Пролог. Когда он убил меня в последний раз
12 ноября 2012 года
Я прощала его, когда он кричал на меня. Я прощала его, когда он ударил меня. Но когда он убил меня, я по-настоящему разозлилась.
Я прихожу в дом, который еще две недели назад могла назвать своим. Теперь он чужой, незнакомый, все здесь против меня. Даже пахнет иначе – розовыми духами и кислым вином.
Мой милый муж ведет меня на кухню, где мы пили вино и радовались, где пахло пирогами и жареным мясом. Теперь здесь пусто, на столе только флакон с благовониями. Не мой.
– Зачем пришла? – спрашивает мой драгоценный муж.
– В глаза тебе посмотреть, – отвечаю я, надеясь увидеть в них хоть тень человека, которого знаю много лет. Но он злой, чужой, нетерпимый ко мне, точно мое присутствие вызывает у него подкожный зуд.
– Посмотрела? – он говорит нагло, пытается выпроводить меня. – Свидетельство о разводе получила?
Мой чудесный муж надменно улыбается, зная, что мне некуда идти.
– Я даже не все у тебя забрал. Яхту великодушно оставил, – потрясающий муж скалится, считая, что меня это заденет. Он всегда считал «Мрию» старой развалиной.
– Разве я сделала что-то плохое за все эти годы? Почему ты так со мной? – я пытаюсь достучаться до него, хоть и понимаю, что это бесполезно.
– Не начинай, – мой драгоценный муж отмахивается от меня, как от назойливой мухи. – Долго ты еще собираешься мне надоедать? У меня вообще-то дела есть.
Моего красивого, сильного, успешного мужа не волнует моя судьба, не волнуют мои дрожащие руки, не волнует мое еще живое, бьющееся сердце. Моя разорванная в клочья душа.
– У тебя не было и не будет врага злее, чем я, – говорю я и только потом осознаю, что произносят мои губы.
– Смешно-смешно, – он фыркает, а я понимаю, что сказала правду.
Я сбрасываю со стола флакон с горящими благовониями, он разлетается на множество осколков. В нос бьет запах сандала и ванили, приторные и дурманящие.
– Идиотка! – мой нежный муж отшатывается.
Трус. Я заставлю его дрожать, бояться собственной тени.
Звенит стекло: в окно влетает огненная птица. Бутылка с зажигательной смесью. И мне вдруг становится невыносимо смешно от страха на лице моего самого спокойного на свете мужа. Я смеюсь, а огонь ползет по ламинату как растекающаяся кровь. Сначала мой милый пытается тушить, но пламя быстрее, оно жрет дерево, кухню, взбирается по обоям, глотает занавески. Комнату заволакивает дымом.
