Ну нормально. И где это я?
Темно. Пошевелить руками и ногами, вроде нигде так особо не больно. Попробовать сесть? Хм. А если позвоночник сломан? Ладно, вот и проверим. Подниматься осторожно, чтобы лоб не расшибить, если я в каком-нибудь ящике. Или в трубе. Нет, лучше не думать о таком, и без этого сердце колотится так, что сейчас не выдержит, а желудок уже начинает скручивать.
Села. Значит – какое-то помещение. С вертикальным положением лучше не рисковать.
Вот что болит – так это голова. По которой меня приложили посреди улицы чем-то тяжелым. Иду, и тут удар.
Трогаю макушку. Больно, елки! И шишка здоровая. Как в мультике. Но пока мой мультик какой-то страшный.
Интересно: подавать голос или не подавать? В одном триллере маньяк отрезал жертве язык, чтоб не звала на помощь, а потом и с голосовыми связками что-то сделал. Но вокруг ни шиша не видно, даже ползти куда-то – нет смысла, я вообще не знаю, есть ли тут дверь (люк, крышка). И не случится ли на моем пути граблей, битого стекла или оголенных проводов, вариантов много.
А-а-а.
Так, дыши, дыши. Вдох – выдох. Вдох – выдох. Бояться не надо. Я не боюсь. Надо смотреть, что делать.
И, видимо, все-таки звать. Но не на помощь. Злить плохих людей нельзя.
– Здесь кто-нибудь есть? – хриплю я.
Нет ответа. Я откашливаюсь так, что должны были бы проснуться все злодеи. И теперь уже кричу достаточно громко:
– Эй! Кто-нибудь!
Громкий ржавый скрип – и в стене образуется светлый прямоугольник. А в нем силуэт человека. Немаленького такого человека.
– Я тебя слышу, слышу, – стариковский голос. Как будто тут надоедливый внучек в сотый раз дедушку отвлекает от важного дела. Дедушка не сердится, но уже подустал.
– Слышу, говорю, – повторяет он.
Судя по спокойному тону – он меня сюда и притащил. Да уж. Как в анекдоте: «Ну, я услышал. Легче стало?»
Щелк – включился яркий свет. Я зажмурила глаза.
– Тебя как зовут?
– Маша, – на всякий случай солгала я.
– Вот и хорошо. А я …вот как бы ты меня назвала?
Ничего себе вопросики.
Я открываю глаза и несколько раз моргаю. Передо мной – коренастый пожилой дядечка с усами, в клетчатой кепочке и в коричневом костюме в полосочку. Я видела фотографии своего прадеда – у него такой же костюм был. Ну, или похожий. А дядечка мне напоминает завхоза из какого-то старого фильма.
– Петрович, – брякаю я и пугаюсь до испарины. Сейчас как треснет еще опять по голове, а то и чего хуже сделает.
