– Ты выйдешь замуж за Антона Бельского. Это не обсуждается, – сухо чеканит мне мой отчим, Сергей Чёрный, и я дерзко вскидываю на него подбородок.
– Ни за что! Лучше уж остаться старой девой, чем быть женой этого недоноска! – выплёвываю ему с издёвкой в лицо.
И ещё. Мы не говорим это. Не обсуждаем вслух, но сейчас я читаю мысли моего отчима в его пылающем взгляде: я не лягу под этого придурка. Лучше я сдохну, чем позволю, чтобы этот самый ушлёпок, Антон, эта шестёрка, лишил меня девственности.
Потому что я знаю, что моим первым и единственным мужчиной станет только Сергей, мой отчим. Которого я люблю всю свою жизнь. Столько, сколько я себя помню.
Не как заботливого папочку, и не как мужа моей мамы, которая умерла много лет назад, а как мужчину, которого я хочу.
И вот сейчас, когда мне наконец-то уже исполнилось восемнадцать, и я уже достаточно взрослая, чтобы сама принимать решения, я его приняла – я буду только с Сергеем.
Хочет он того, или нет.
А он этого никогда не покажет.
Всегда такой сдержанный со мной. Строгий. Но безумной красивый и желанный. Это про него сняты все эти тысячи фильмов про мафию. Это он – просто идеал мужчины миллиона женщин. Это с него писали портреты боссов сицилийских кланов.
Суровый, серьёзный. Настоящий альфач. Жгучий брюнет с чуть тронутыми сединой висками. Мощным накачанным спортивным торсом. Тяжёлой линией мужественного подбородка и настоящим профилем римского цезаря. Разве кто-то сможет сравниться с ним? Всегда такой спокойный, но я чувствую это туго натянутую в нём струну, когда она разговаривает со мной.
Никогда не повышает голос, но отчего же все его подчинённые боятся его низкого шёпота ещё сильнее, чем бешеного рыка?
На днях я проходила мимо его спальни: хотя бы на это у него хватает ума – не приводить домой своих шлюх, с которыми он коротает время после смерти мамы. Я его никогда не видела с ними, но я уверена, что он был с другими женщинами. Он же не евнух, в конце концов.
У него же обычные мужские желания и инстинкты.
Я зашла в его спальню в нашем огромном доме, пока он встречался с какими-то серьёзными людьми внизу, у себя в кабинете, и увидела брошенную им на постель шёлковую пижаму, которую он просто скомкал и оставил на кровати.
Я подошла к ней, провела рукой… Такое ощущение, что она всё ещё хранила тепло его желанного вкусного тела… Его аромат. Такой неповторимый. Терпкий. Пряный. Острый.
