А за окнами менялись города…
А за окнами менялись города…
Нерушимы были только стены.
Час за часом мчались поезда,
Кровь холодная им омывала вены.
Он любил ее… Она не знала…
Уезжая в путь-дорогу вновь и вновь.
И в чужих морозах замерзала,
Забывая про безумную любовь.
Наблюдала, как голубка белая
Прилетала к ее окнам день за днем.
Она скромная была, совсем не смелая,
А ворковала с нею лишь о нем.
Ночью лунной, странно, темной,
Где-то вдалеке и за окном
Звук послышался гитары скромной,
И ей показалось, будто за стеклом
Он стоял. И наблюдал за нею.
И с ее лица ушла тоска.
И она стояла. Тоже млея.
А за окном… менялись города…
Виола желала до первого вдоха
Свободы и юности жить…
Но с ней приключилось, как будто с подвохом,
Такое, что станет надолго томить.
Мы все выбираем ту жизнь, что послаще,
И, словно в известных словах о любви,
С любимым нам кажется жизнь чуть-чуть ярче,
И мы уходим от тех, любимы кем мы.
Виола боялась великого чувства.
Оно ведь бывает порою во вред…
И не всегда напоминает искусство,
Которого, к счастью… в любви вовсе нет.
Любить человека учить не придется,
Жизнь его тянется к нашей, манит.
В глазах его светится радостно солнце,
И наша душа для него как магнит.
– Ты меня любишь? – странный вопрос…
Любовь всегда видно за милю,
На чувство такое всегда большой спрос,
Сердцу любому хочется штиля.
Виолу любила голубка, что рядом.
Каждое утро летела она
К тем окнам, быстрым снарядом,
Где странная девушка Виля жила.
Они ворковали, они говорили
О том, как жизнь скоротечна порой,
О том, что люди совсем позабыли:
Жить можно своей жизнью, можно иной.
В своей жизни будут разлуки и радость,
Но это все будет, как будто в судьбе,
В иной жизни будут горечь и тягость,
Душа будет скованна, тиха, груба…
Они говорили о том, как хотелось
Им вместе в обнимку гулять…
Но бог рассудил, что так не случилось.
А любовь не умеет обратно шагать.
Виолу любил ее ласковый Игорь,
Ей было спокойно, светло и тепло.
Но был не ее окончательный выбор,
Так уж случайно произошло.
Виола стояла у маленьких стекол,
Ждала и скучала, кричала порой…
И если летел ее беленький сокол,
Жизнь становилась немного другой.
Голубка была ярким лучиком Вили,
Она была для всех других горда,
И парню погибшему просто крылья пришили…
А за окнами менялись города…
